Le Bal Masqué

I'd safe and warm if I was LA...ah tá!

2010-01-22T22:40:00.004-02:00

Então eu estava em Los Angeles e teria um dia inteiro de folga. Isso nunca acontece. Essas viagens de trabalho são sempre vapt-vupt, e a única graça é o cinco estrelas onde normalmente fico hospedada.
Mas eu tinha um dia todo livre e me sentia na obrigação de aproveitar. Precisava conhecer algo novo. Estava cansada de ir ao mesmo shopping center próximo ao hotel.
Planejei tudo direitinho. LA não é uma cidade muito amiga de quem não está motorizado. Entrei no site do transporte público local e descobri que pegando um ônibus e uma linha de metrô, eu conseguiria chegar à entrada dos estúdios da Universal. De lá, um shuttle gratuito me levaria ao Universal City Walk, uma área a céu aberto com shoppings, restaurantes, cinemas, etc.
A previsão era de chuva, eu sabia. Os californianos celebram e temem a precipitação com a mesma intensidade. O Estado é seco e a umidade é sempre bem vinda, mas ninguém sabe como dirigir em pistas molhadas ou se comportar em um dia chuvoso. Portanto, achei que os telejornais e sites estavam fazendo muito barulho por pouco. Um impermeável seria o suficiente e nada me impediria de curtir o meu day off.
A chuva começou fraca quando eu ainda estava no ônibus, batendo papo com uma senhora judia que odiava advogados, apesar de ser casada com um (longa história). Quando sai do metrô, os pingos estavam bem mais constantes e fortes e a temperatura tinha caído. Perto de uma multidão parada na esquina do cruzamento, havia um vendedor de guarda-chuvas. Fui até lá e por cinco dólares comprei um. Enquanto tentava entender por que aquele grupo enorme de pessoas não atravessava a rua – haveria uma boca de lobo entupida e a sarjeta tinha virado um rio? – o camelô, enfático, me aconselhava a não abrir, de jeito nenhum, o guarda-chuvas a favor do vento. Eu sabia disso, é claro, tendo morado em Londres e tal. Se o vento estiver forte, as varetas entortam ao contrário e quebram. Ele insistiu mais uma vez, mas eu queria andar logo, tinha de cruzar duas faixas de pedestre, fazendo um L, para chegar ao ponto do shuttle, na entrada da Universal City.
Fui abrindo passagem entre a aglomeração que agora gritava “Coco! Coco!”e carregava cartazes com os dizeres “Team Coco”e “I’m with Coco”. Era uma manifestação, percebi, mas não tive muito tempo para tentar desvendar quem era Coco e a razão pela qual atraia duas dezenas de pessoas para uma passeata na chuva. Porque no momento que eu pisei no asfalto, uma lufada de vento quase me derrubou. Tive de jogar meu tronco para a frente para conseguir chegar do outro lado da calçada. Os prédios faziam um corredor de ar e o aguaceiro atingia na horizontal e com força de granizo quem cruzasse a rua. Eu inclinei o guarda-chuva na direção da tempestade, e, mesmo desse modo, a força do vento dobrava as varetas e rasgava o tecido. Tinha dificuldade em mantê-lo na mão, mas não podia soltá-lo. A ventania o carregaria para longe e poderia atingir alguém. Entrei em pânico achando que uma das varetas se soltaria e me atingiria no olho ou eu seria vencida pela força da natureza e arrastada. Tentei andar o mais rápido que podia e vi um grupo de turistas japoneses na mesma situação. Eles se abrigaram embaixo da marquise de um dos prédios, já do lado do ponto do shuttle.
Fui para lá também, e fiquei, incrédula, observando as palmeiras da rua se inclinarem uns 45 graus. Pedi um celular emprestado e liguei para uma amiga vir me resgatar de carro. Tive de voltar e esperá-la na esquina, no meio da manifestação. Encharcada, gelada até os ossos e rindo de nervoso, virei mais uma entre os fãs ardorosos de Coco, quem quer que ele fosse.

P.S. Descobri depois que Coco era Conan O’Brien, apresentador do lendário programa “The Tonight Show” (o mesmo que Johnny Carson comandou por 30 anos). Ele foi contra a mudança de horário do programa, que historicamente entrava no ar às 23h35 e foi substituído por Jay Leno, seu antecessor no talk show. Veja um video da passeata.

A estante branca

2009-11-24T19:43:00.001-02:00

Pela primeira vez na vida, eu tenho uma estante especialmente destinada aos meus livros, meus adorados livros. Ela é branca, com nichos assimétricos e ocupa lugar nobre da sala de estar.
É um móvel espaçoso, mas não o suficiente para caber todas as obras literárias que tenho em casa. Selecionei as que pretendo reler ou consultar, e aquelas com as quais tenho uma relação afetiva – seja pela história, pela dedicatória ou pelo momento em que entrou e fez parte da minha vida. Os outros volumes foram para um armário no quartinho da bagunça, mas isso não significa que foram negligenciados!
Arrumei os preferidos de acordo com os temas: contos, romances norte-americanos, literatura russa, autores latinos, vampiros, chick-lit, cinema, jornalismo, e assim vai. Já me encontrei diversas vezes parada diante da estante: olho, admiro, namoro. Endireito e entorto livros, decoro os espaços com pequenos objetos coloridos, estrategicamente posicionados entre os volumes.
Estou apaixonada e cheia de ciúmes da estante, assim como sou pelos livros. Um caso de metonímia, o continente pelo conteúdo.

Where Were You When the Lights Went Out?

2009-11-11T15:29:00.003-02:00

É o título de uma daquelas comédias inocentes e deliciosas estreladas por Doris Day. Sempre me lembro dela quando a cidade (o estado, o país) fica às escuras.
Adoro o final, quando nove meses após o blecaute, acontece um baby boom.

No apagão em 1999, eu estava na sala de aula da Letras e tive de praticamente adivinhar qual era o meu carro, estacionado no breu da cidade universitária. Dirigi de São Paulo a Santo André sem ver uma luz que não fossem os faróis dos carros.

Ontem eu estava na casa da minha mãe, era aniversário dela e tínhamos velas prontas, que não foram assopradas.

Ficamos lá, as quatro mulheres da família, conversando como há tempos não fazíamos. Sem interrupções, sem distrações, sob a luz fraca e trêmula. Como teria sido se vivêssemos 150 anos atrás.

No Teu Deserto

2009-11-10T19:50:00.002-02:00

Volto a este meu abrigo abandonado e encoberto pelas areias do tempo para falar sobre um livro sensível, que tem a cara que este blog romântico-viajante um dia já teve. "No Teu Deserto", do português Miguel Sousa Tavares, é um quase romance ambientando durante uma aventura no Saara. Nostálgico e lindo. Se perceber que alguém ainda aparece por aqui, me empolgo e falo mais dele.

Desabafo

2008-08-22T13:46:00.002-03:00

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

Maria Emília

2008-05-06T11:04:00.002-03:00

O Rio de Janeiro, para mim, já teve muitas caras e anfitriões.
Mas o primeiro rosto que associei à cidade maravilhosa foi o da Maria Emília.
Ela era amiga da minha avó. Na verdade, tinha sido professora de corte e costura - ou talvez de boas maneiras, em Campinas. E minha avó foi sua aluna.
Quando eu era criança, a Maria Emília era a pessoa mais velha que eu conhecia. Pelas minhas contas, tinha mais de 70 anos, e era viúva de um major do exército.
Pequenina, com os cabelos tingidos de vermelho vivo, ela tinha o sotaque carioca carregado, a voz firme e uma sisudez que me amedrontava e divertia ao mesmo tempo.
A Maria Emília vinha passar temporadas em São Paulo, mas toda vez que íamos ao Rio, passar na rua São Clemente, em Botafogo, era programa obrigatório.
Eu detestava. O apartamento da Maria Emília cheirava a xixi de gato, e eu queria mais era passear no bondinho.
Ela pegava os bichanos abandonados na rua para cuidar. Chegou a ter doze, todos batizados com diminutivos: Luluzinha, Chiquinho, Manézinho, Mariazinha...
Eu e meus irmãos adorávamos perguntar: “E a Mariazinha?”
“Caiu da janela!”, ela contava.
“E a Luluzinha?”
“Teve cinco gatinhos!”
Aos poucos, foram-se os felinos, mas outros gatunos vieram.
Com 90 anos, Maria Emília trazia "namorados" várias décadas mais novos para morar consigo (Na época, eu achava que ela estava ficando lelé, mas hoje penso que talvez fosse o desespero da solidão).
Cada um levou um pouco, até a Maria Emília ficar sem móveis, sem apartamento, sem dinheiro.
Das últimas vezes, quando minha tia lhe telefonava, ela achava que estava falando com a minha avó.

Em janeiro deste ano, a Maria Emília morreu. Tinha 102 anos.

Leitura obrigatória

2008-03-13T19:57:00.002-03:00

Enquanto eu não volto definitivamente, deixo aqui a indicação de um blog imperdível, que tenho acompanhado diariamente: Casa de Luanda, mantido por duas das pessoas que mais admiro e que muitos conhecem do Casa da Lagoa.
Recentemente, eles trocaram a Cidade Maravilhosa por Angola, em nome de um ideal e de muita aventura. Cada observação e cada testemunho deles é uma aula sobre esse país africano e sobre o mundo em que vivemos. Corre lá.

Sinal de fumaça

2008-03-05T19:14:00.000-03:00

Às vezes o silêncio é necessário.
Mesmo que incomode ou decepcione.
Que desperte saudade da voz que se calou.

Muitos me perguntam por que eu não escrevo mais.
Indagam o motivo da minha ausência.
Eu tentei explicar. Mas a razão é chata e rasa.

“Talvez eu volte, um dia eu volto, quem sabe”.

Londres na Tela 2

2007-10-30T22:17:00.000-02:00

Impossível falar de filmes com o charmoso acento britânico sem falar de Richard Curtis.
Sabe aquelas comédias sobre as aventuras e desventuras amorosas de um inglês atrapalhado e romântico, geralmente interpretado por Hugh Grant? São quase sempre obras desse roteirista que começou a carreira trabalhando com Rowan Atkinson (o Mr. Bean).
Não à toa, ele costuma dar um jeito de incluir uma aparição insólita do amigo comediante em suas histórias. Curtis é responsável pelos roteiros dos dois "Bridget Jones", de "Simplesmente Amor", "Um Lugar Chamado Notting Hill" e "Quatro Casamentos e Um Funeral". Vira manchete deste blog quem nunca teve chance de conferir esses filmes.
Eu assisti pelo menos 4 vezes cada um, e é tarefa impossível indicar um preferido, ou a minha cena favorita. Aí vão alguns destaques:
- a declamação do poema "Funeral Blues", de W.H Auden, no velório que intercala os quatro enlaces.
- o impagável flatmate de Hugh Grant, e a captação perfeita da atmosfera de Portobello Road e arredores, em "Um Lugar Chamada Notting Hill". Ah, tem também a frase de Julia para Hugh, mais ou menos assim: "Eu sou apenas uma garota pedindo para um garoto que a ame".
- As fossas regadas a vinho, cigarro e músicas de décadas passadas de Bridget Jones. E o aniversário dela, quando Mark Darcy aparece...e Daniel Cleaver também.
- O casamento de Keira Knightley, e a declaração que ela recebe na noite de Natal em "Simplesmente Amor".
Se lembrar de mais alguma, atualizo o post.

Londres na Tela

2007-10-16T15:22:00.000-02:00

Ao perceber que muitos leitores desse blog são, como eu, amantes de Londres, resolvi iniciar uma série de dicas de filmes que estão de alguma maneira relacionados à capital inglesa.
Minha primeira sugestão é a adaptação do romance “84 Charing Cross Road” que, em português, ganhou o nome “Nunca te Vi, Sempre te Amei”.
O endereço do título, ainda hoje procurado no centro de Londres pelos fãs do longa-metragem, é a localização da Marks & Co., uma livraria onde trabalha o reservado Frank Doel (Anthony Hopkins).
Durante anos, ele atende aos pedidos de uma cliente apaixonada por livros raros e usados que mora em Nova York, a escritora Helene Hanff, interpretada por Anne Bancroft (a eterna Mrs. Robinson).
Da correspondência entre os dois, nasce uma amizade pura e tocante. A paixão de Helene pela cidade, o amor aos livros e o carinho pelo livreiro crescem durante os 20 anos de comunicação escrita, mesmo sem ela nunca conseguir, por uma razão ou outra, atravessar o Atlântico.
Esse é um filme que mostra um mundo que não existe mais. Um mundo de troca de cartas, gentilezas e, principalmente, de amizade sem desconfiança ou interesse. Uma época em que um se preocupava com o outro, mesmo sem nunca se encontrarem. Um tempo em que as megastores ainda não haviam engolido os pequenos comércios de atendimento personalizado e a Europa sofria com o racionamento de alimentos conseqüente da Segunda Guerra Mundial.
Muito se discute sobre o quanto a história é verídica ou fictícia. Sabe-se apenas que a livraria e Frank Doel realmente existiram, e o livro foi escrito pela própria Helene. De qualquer forma, é um romance emocionante e triste, talhado para quem ama Londres e livros.
Prepare o kleenex, o cobertor e chame um amigo querido para ver junto.

Depois de Dois Anos

2007-10-08T15:07:00.000-03:00

Estou começando a esquecer de Londres.
Não das coisas principais, mas dos detalhes.
Aqueles detalhes que diferenciam os visitantes dos moradores. Os admiradores dos amantes. Aqueles que fotografam daqueles que vivem a cidade.
Pequenos conhecimentos que só adquire quem tem uma história com o lugar.
Estou começando a esquecer caminhos e nomes das ruas, odores e sons, e os segredos que Londres me confidenciou.
Quando penso em Londres -- e o faço frequentemente -- só vem ansiedade.

Aquela Mulher

2007-10-05T16:28:00.000-03:00

Aquela mulher andava de carro do ano.
Blindado.
Tinha dois celulares.
E o Blackberry.
Usava tailleur, participava de conference calls e viajava de executiva.
De um dia para o outro, aquela mulher passou a ter medo do escuro.
Dormia com a luz do corredor acesa.
Depois, não dormia mais. Só se tivesse um coelhinho de pelúcia entre os braços.
“Carência”, disse o psicanalista que cobrava 500 reais a sessão.
O próximo passo foi se mudar para a casa dos pais. E as noites eram passadas na cama deles.
Entre os dois, de preferência.
“Estresse”, disse o guru indiano que acendeu incensos pelo quarto.
Aquela mulher começou a falar errado, tinha problemas principalmente com o “r” e o “ch”.
Perdeu os dentes, um a um. Chupava o dedo e já não ia sozinha ao banheiro.
Sua existência agora era apenas comer, defecar e dormir.
Vomitava de vez em quando.
“Coisa do demônio” disse o padre que lhe fez o sinal da cruz.
Passaram-se anos até o dia em que aquela mulher sumiu da vista de todos.
Pouco depois, a barriga de sua velha mãe começou misteriosamente a crescer.

João

2007-10-04T15:48:00.000-03:00

Certa vez, escrevi sobre o Pedro, meu sobrinho número um. Nada mais justo dedicar um texto também ao João, meu sobrinho número dois.

Meu afilhado nasceu numa noite de quase-inverno, durante a Copa do Mundo. Isso fará dele um garoto bom de bola? Muito cedo pra saber.
Mas já se sabe muitas coisas sobre o Joãozinho. De natureza calma e dócil, ele é um bebê bon vivant, comilão e bonachão. Dorme e ri que é uma beleza. Aceita beijos de bom grado, adora cafuné e distribuiu sorrisos que permitem que todos se encantem com sua única covinha.
Ele parece viver num tempo que é só dele e, quando percebemos, já está longe, aprontando alguma, bem quieto.
Mas quem consegue se zangar com aqueles olhinhos apertados que anunciam uma risada? Eu não!
Tem hora que seu cabelo é claro, tem hora que é escuro. Já teve olhos azuis -- que lhe renderam o apelido de Zulibuli, ainda em voga --, mas a genética materna falou mais alto, e hoje estão castanhos.
Algo me diz que ele será meu grande amigo e companheiro de aventuras. Não vejo a hora de poder levá-lo ao teatro, ao cinema, tomar milk-shake e ajudá-lo a montar um álbum de figurinhas. Da Copa do Mundo, é claro.

Xô Preguiça

2007-10-03T13:52:00.000-03:00

Meu pecado capital é a preguiça.
Não consigo lembrar de uma situação em que invejei ou fui avara. Soberba, então, menos ainda. Tenho ataques freqüentes de gula, meus momentos de luxúria e até ímpetos de ira, mas o meu crime, definitivamente, é a preguiça.
Sou capaz de passar um dia inteiro de pijama, lendo um romance e comendo besteira. Um dia não, vários.
Adoro me jogar no sofá e simplesmente ficar.
Ou jogar tetris por cinco horas seguidas.
Chego a faltar três semanas seguidas na academia. E não é por falta de tempo.
Tudo isso é paradoxal se levar em conta minha capacidade de trabalho. Envolvida em algo que me empolga ou sob pressão, sou capaz de virar dias e noites produzindo.
Os leitores desse blog devem ter percebido esse meu fraco. Mesmo quando não estou ocupada, os posts continuam escassos. Faltam idéias, mas também falta o esforço de buscar as idéias, de sentar na frente do micro e exercitar a mente e os dedos.
Acredito que seja uma espécie de auto-boicote. Deixar para amanhã, para a semana que vem, para o próximo mês, ano, década, tem sido o meu lema. Sou procrastinadora de carteirinha. Fazer “mais ou menos”, sendo que posso fazer “perfeito”, só por preguiça, já aconteceu mais de uma vez. E isso é perigoso.
Esse post é uma tentativa de afugentar a preguiça. Vou tentar escrever diariamente aqui a partir de hoje, nem que seja uma bobagenzinha como essa.

Nahuel Huapi

2007-10-02T15:27:00.000-03:00

Então jogamos pedrinhas no lago.
A competição era arremessar mais longe, mas eu sempre perdia.
E você inventou de atirar pedras maiores, e a gente se divertia com o “tum”.
E eu observava, muda, as ondas de choque se espalhando pela superfície.
Elas reverberavam dentro de mim.

Um Pulinho no Vizinho

2007-09-21T09:58:00.000-03:00

A alternativa mais prática para o morador do “país tropical abençoado por Deus” (hahaha) conhecer, brincar e pagar mico na neve é ir até a vizinha Argentina, mais precisamente a São Carlos de Bariloche.
A cidade à beira do lago Nahuel Huapi (por conta da difícil pronúncia do nome indígena, vira “Manuel Api” nas bocas verde-amarelas), com sua famosa estação de esqui -- o Cerro Catedral -- é um destino popular há pelo menos três décadas, quando meus pais foram, na lua-de-mel, de Fusca até lá.
Hoje, com o câmbio favorável, esse pedaço da Patagônia (sim, lá já é Patagônia), ganhou o apelido de Brasiloche, devido à horda de paulistas, cariocas, pernambucanos, gaúchos, mineiros, etc., que invade a Calle Mitre, a rua principal, e também os restaurantes de parrilla, as pistas de esqui para iniciantes e as chocolaterias.
E como é chegada numa boa pechincha, a turma brazuca também faz fila na porta da loja da marca Puma, na mesma calle Mitre, esteja 20 ou 0º C do lado de fora. Os preços chegam a ser 40% mais baratos que na filial dos Jardins.
Mas é a 80 quilômetros dali, quase no Chile, que encontrei uma verdadeira jóia andina, incrustada na cordilheira.
É a Villa La Angostura, cidadezinha de centrinho charmoso, estação de esqui mais refinada e as surpreendentes baía Brava e baía Mansa. De circular, por 1 peso, se chega na ponta de uma península do Nahuel Huapi onde, de um lado, as águas circundadas por florestas verdes e montanhas nevadas são agitadas. E a poucos metros dali, do lado oposto, a baía é maior, e o lago é espelhado pela calmaria. Simplesmente lindo.

Obs. Mais fotos em http://www.flickr.com/photos/lebalmasque/

Balança? Mas não caio

2007-09-01T14:53:00.000-03:00

Quem me conhece sabe que estou mais para uma pintura renascentista do que para um editorial de Vogue.
É o preço que pago pela minha genética, meu prazer diante de uma pizza margherita e minha total falta de disciplina.
Cresci vendo minha mãe fazer dietas mirabolantes, minha tia reclamar da balança, minha prima tomar bola para perder peso. Já a minha vó, minha querida vovó Nise, era a gordinha mais linda do mundo, e dizia que tudo isso era bobagem, normalmente, enquanto me servia uma fatia de um pão-de-ló recém-tirado do forno.
Houve um tempo que desejei ser magra. Hoje, mais do que me aceitar, gosto de ser assim: braços e coxas roliços, manequim variando entre 42 e 44, rosto redondo, barriga saliente.
Bem, a barriga eu não sentiria falta se desaparecesse.
Mas o que quero dizer é que me assumo como uma mulher grande, com aparência e jeito de “donna napoletana”.
Claro que não faço apologia à gordura, acredito que o importante é ser saudável e se isso significa fazer exercício físico, comer moderadamente e controlar a compulsão por doces, tentarei sempre seguir essa orientação.
Mas, como muito se fala por aí, não me rendo a tal ditadura da beleza imposta pela mídia. Sei que esse assunto é batido, mas é exatamente por isso que toco nele.
Na minha adolescência, sofri por querer ter um corpo que não combinava comigo nem com a minha estrutura, mas o motivo não era as atrizes elegantes e modelos esqueléticas. Essas mulheres sempre estiveram num mundo distante do meu.
O que humilha é o preconceito que existe ao redor, muito perto de nós. Muitas vezes, está na nossa casa. E também no mercado de trabalho (ouvi casos de empresas que evitam contratar obesos), nas lojas do shopping (que não fabricam calças acima de 42 porque não querem “gordas” usando as suas marcas), e até na construção civil.
É só pelo pavor de ouvir um pedreiro gritar “Fiuuu, fiuuuu, gordinha!” que revejo minha convicção de não ligar tanto para as razões estéticas.

O Conto *

2007-08-23T15:00:00.000-03:00

Por Jardiniére, Don Rodrigone, Paulo de Tarso, Ligia, Viviane, Ferdi, Marcos Bonilha, Andréa N., Tici, Pri, Anônimo, Kiki, Sall, Mari Veltri, Danielle Chevy, Rodrigo Borges e M.

Do alto do arranha-céu, sentado na laje, Raimundo via formiguinhas. Pontos escuros, na maioria; aqui e ali se adivinhavam detalhes. Detalhes que caminhavam e engalfinhavam-se freneticamente numa passeata hipotética.
Era o seu momento preferido do dia, depois do almoço. Pensava que aquilo era muito mais interessante que sua marmita... Às vezes, hipnotizado, até esquecia de comer a gororoba fria.
Naquele dia em especial estava sem fome. Finalmente a veria. O primeiro reencontro, desde que trocara o Cariri pela metrópole. Jurema levava seus seis filhos, que não via desde... parou pra fazer as contas: "2001", pensou admirado. O último nem vira nascer; nem conhecia... Sentiu as lágrimas. Felicidade, pelo reencontro; angústia, pela esperança que ainda traziam. O que diria à Jurema, quando ela visse a Roseclei?
Roseclei, a mulata que lhe abrira os braços e lhe dera calor na metrópole fria.
A esposa nunca entenderia, concluiu, e fitou, entristecido, a avenida lá embaixo. Tomou fôlego. Despencou da laje. Encontrou às formiguinhas da avenida.
Quando Jurema e suas crias chegaram na rodoviária, perceberam, depois de duas horas esperando, que Raimundo não viria.
Enquanto isso, do outro lado da cidade, a equipe médica tentava reanimar o corpo estendido no chão. As gotas da chuva lavavam o vermelho que tingira o asfalto e filetes rubros alcançaram a foto amarrotada na mão inerte.
Do canto do olho esquerdo da Jurema real desce a primeira lágrima, na mão do Raimundo mortal o rosto imortalizado de Jurema vai sendo acariciado pelas formigas sobreviventes.
Raimundo acordou assustado. Sabia que não deveria exagerar no almoço. Tinha que ir à rodoviária. Tudo não havia passado de um pesadelo. Bestagem, ainda mais agora que teria Jurema mais Roseclei. Então desceu voando pelas escadas e chegou esbaforido na calçada. No salão da esquina, Roseclei fazia as unhas.
- Nega, tô indo desenrolar aquele angu de que falei - avisou.
- Safado, importou a cururu da Paraíba - comentou Rosiclei com a colega.
O trânsito estava infernal. Teve medo de que Jurema fosse embora com as crianças. Pela janela da lotação cismava, absorto: que vida teria com as duas!!! Riu descaradamente...
Quando chegou na rodoviária, surpresa: havia mais um moleque... Nos braços de Jurema, a criança lançou-lhe um sorriso banguela.
- Diacho de moleque é esse Jurema?
– É do Wellington.
Ele vinha atrás. E ela riu, descaradamente.

* por enquanto, sem título.

Caros,

2007-08-21T12:50:00.000-03:00

Quero agradecer e parabenizar os que estão participando do jogo abaixo. Nosso conto a "n" mãos está ficando muito bacana. Interessante perceber como ninguém tem domínio da história; até parece a vida, não é?
Um aviso a todos: o conto deve ser terminado na quinta-feira, quando se completará 1 semana de jogo. Portanto, a primeira pessoa que for atualizá-lo nesse dia deverá escrever um desfecho para a história. Se não conseguir fazê-lo em 10 palavras, pode fazê-lo em uma frase com quantidade livre de palavras.
Lanço aqui também a oportunidade dos participantes sugerirem títulos para o conto. Depois, faremos uma votação.
Por fim, peço que até quinta-feira todos respeitem as regras, lembrem-se que devemos escrever no máximo 10 palavras por vez.

Ao jogo, pois!

2007-08-16T13:07:00.000-03:00

Regras (baseadas nas originais postadas em O Jardim das Delícias):

1. O conto será escrito na janela de comentários desse post.

2. Cada novo adendo ao conto se fará com copy-paste do que já foi escrito até então, mais a adição de um novo fragmento.

3. Cada participante poderá escrever de 5 a 10 palavras que mantenham uma relação lógica com o precedente.

4. Os participantes não deverão inserir nada em outra parte do conto, só ao final da última frase.

5. Não se deve modificar o escrito pelos demais.

6. Não se deverá participar duas ou mais vezes consecutivas. Há que esperar pelo menos uma participação alheia antes de voltar ao jogo. No entanto pode-se participar quantas vezes se deseje.

7. É permitido usar pontuação (sem que conte como palavra) e terminar/começar frases em qualquer momento.

Nosso conto coletivo começa assim:

Do alto do arranha-céu, sentado na laje, Raimundo via formiguinhas.

Conto Coletivo

2007-08-14T18:01:00.000-03:00

Minha amiga Jardiniére certa vez propôs um jogo em seu blog, e eu resolvi agora repetir a idéia, que deu muito certo, aqui no Le Bal.
Vamos todos escrever um conto coletivo. Cada um contribui com um trecho, e veremos no que é que dá. Quanto mais gente participar, melhor. No próximo post, publico as regras e dou o tiro de partida. Que tal?

Cícero ou Prático

2007-08-13T13:44:00.000-03:00

- Casar?
- Sim, casar.
- Eu nem sabia que você já estava com alguém.
- Pois é, faz alguns meses...
- Você tá apaixonada?
- Ahn?
- Por que, então?
- Porque com ele eu construo com tijolos. Com você, a vida era de palha.

As Seis Velhinhas

2007-08-09T19:50:00.000-03:00

Elas são todas baixotas e gordinhas. Em seus maiôs antiquados e toucas de helanca, entram na água pela escadinha, matraqueando sem parar.
Enrolam-se no macarrão, afundam bóias, projetam pranchinhas no ar, mas não deixam de tagarelar.
Uma traz a neta, outra, uma receita de bolo formigueiro que cai no chão e ensopa assim que ela adentra o vestiário.
Lamentações podem ser ouvidas até no banheiro masculino.
Todas, ao mesmo tempo, tentam salvar o precioso papel, mas quem alcança primeiro a folha quase desfeita sou eu.
Destôo do grupo uniforme que compõem. Algumas não demonstram nenhum interesse na intrusa de vestimenta mais “ousada” e algumas décadas mais nova. Mas sempre tem uma ou outra que me sorri e até puxa papo sobre o tempo.
As seis velhinhas são minhas colegas de hidroginástica. A idéia era fazer um mês de aula, desenferrujar, e depois passar para a natação. Mas tenho a impressão que vou dividir a piscina com as senhorinhas por um bom tempo. Palpite baseado na tremenda dor nas panturrilhas que sinto todo dia seguinte ao exercício.

Chavinha Emperrada

2007-08-07T10:22:00.000-03:00

Citei abaixo a minha dificuldade de escrever nesse espaço e ainda busco razão para isso.
Primeiro, foram a falta de tempo e a adaptação à vida de free-lancer. Nada mais justificável.
Mas quando a maré baixou, as ondas de idéias voltaram tímidas e bateram num Documento1 branquinho, branquinho, e viraram espuma.
Cheguei a culpar a felicidade – alguém já deve ter dito por aí que não existe criação sem dor. Se não, eu digo: o escritor é um sofredor por natureza.
E eu estou felizinha, tranquilinha. Desembarquei da montanha-russa de emoções. Não ando mais nem em roda-gigante.
Mas, no final, ainda penso que a melhor é a velha explicação de que existe uma chavinha no cérebro. Uma ferramenta que precisa ser virada para que se guarde num compartimento bem isolado as questões práticas do dia-a-dia, as preocupações e as necessidades e se possa soltar a imaginação, viajar, sonhar, criar.
E minha chavinha deu uma daquelas emperradas.
Tento todos os artifícios que conheço para azeitá-la. Ando lendo mais. Tenho me forçado a escrever, mesmo que bobagens sem nexo. Tenho pedido que me proponham temas.
Mas aflição de não conseguir trava ainda mais essa engenhoca.

Finais felizes

2007-08-02T11:48:00.000-03:00

Na minha dificuldade de desenvolver temas para esse blog, o amigo André (Crônicas de Guardanapo) me propôs um assunto: a necessidade de finais felizes.

Nem sempre gosto das conclusões venturosas, previsíveis e inverossímeis. Meus desenlaces preferidos, em geral, não explicitam a redenção, a catarse, o “felizes para sempre”. Aqueles que somente sugerem um caminho novo -- diferente do esperado -- me comovem muito mais.
Mas sempre existem momentos em que queremos uma “confort story.” Por isso, Cinderela e Patinho Feio ganham infinitas caras, cenários e roupagens há décadas e invariavelmente fazem sucesso com a massa. Todo mundo sabe o final (feliz), mas e daí? Um enredo desses acompanhado de uma caneca de chocolate quente no inverno é “chicken soup for the soul”. Tem hora que tudo que queremos é ver a madrasta se dar mal no final, o príncipe beijar a princesa, o bandido ser preso, o monstro ser morto.
Qualquer estudioso da psique humana explica a nossa necessidade de finais felizes. Os filmes da chamada Fábrica de Sonhos nos passam a sensação de que o mundo pode ser justo, a lei e a ordem podem ser restabelecidas, que o casamento é mesmo o ápice da felicidade, que vilões se dão mal e mocinhos nunca morrem.
E diante das telas, nos enchemos de esperança.

Mas fica a pergunta: e na vida real, o que é um final feliz? Morrer em paz?

Vida nova

2007-07-17T18:21:00.000-03:00

Mais de uma semana sem atualizações, que feio.
Mas há uma explicação (sempre há).
Sabe aquele papo “quando se fecha uma porta, abre-se uma janela”? Aconteceu comigo.
E o vento que soprou por essa janela recém-escancarada me tirou do chão. Mas, que bom, era ar fresco, alvissareiro.
Nunca deixei para trás um momento com tanta certeza e sem nenhuma nostalgia do que ficou no passado.
E olha que sou canceriana.

Melancolia

2007-07-06T15:27:00.000-03:00

Certa vez, um terapeuta junguiano me disse que eu possuía (possuo) uma personalidade melancólica.
Acredito que melancolia seja tão difícil de definir quanto saudade.
Não é bom, não é ruim, pode ser bom, pode ser ruim.
Bem, hoje estou melancólica e me pus a pensar: seria a melancolia uma tristeza preguiçosa ou uma preguiça triste?
Entre as classificações do Houaiss, a que considerei mais próxima foi: “sentimento de vaga e doce tristeza que compraz e favorece o devaneio e a meditação”.
Já que os comentários desse blog andam movimentados, deixo a reflexão para vocês: como descrever tal sentimento?

30 anos (e 100 posts)

2007-07-02T15:01:00.000-03:00

7h da manhã do dia 29 de junho de 1977, lá estava eu num hospital de Santo André, nos braços da minha mãe, sem conseguir ainda abrir os olhos. Começava a contagem da minha vida.

7h da manhã do dia 29 de junho de 2007, lá estava eu novamente num hospital de Santo André, sem conseguir abrir muito os olhos e com minha mãe ao lado. Eram meus primeiros minutos com 30 anos.

Teria isso algum significado? Penso que foi um lembrete (de Deus? do cosmos?) de que cresci muito, aprendi um pouco, mas, no fundo, ainda sou a mesma – e que, nesse intervalo, ninguém esteve tão junto de mim quanto minha mãe.

Pelo menos, dessa vez, um balão não caiu no quintal da minha avó e queimou as roupas no varal como há 30 anos.

Ex

2007-06-25T13:03:00.000-03:00

“A grande diferença entre seu ex e seu atual namorado é que o ex é para sempre.” Sem rigores, essa é a fala de um filme espanhol que vi há algum tempo e do qual me lembro quase nada.
Mas recordo da frase, porque a achei verdadeira. Uma vez ex, sempre ex -- mesmo se um dia houver uma recaída, mesmo se passarem 30, 40, 50 anos e outros relacionamentos se acumularem.
Portanto, se o ex é um personagem inevitável e permanente em nossas vidas, por que lidamos tão mal com eles?
Claro que existem paixões mal resolvidas, ou aquelas que causaram uma dor tamanha (por traição, falta de respeito, violência – física ou psicológica, etc.) que é mais saudável tirar a idéia daquele período de perto da gente.
Mas quando se viveu uma história bacana que terminou porque simplesmente houve um começo e um meio, e o fim foi conseqüência – e agora já se está em outra --, por que se esconder atrás da gôndola do supermercado ou atravessar a rua quando vê o outro na calçada? Por que ficar constrangido quando o nome dele/a é mencionado na roda?
Um dia aquele cara/garota foi seu(a) melhor amigo(a), confidente, companheiro(a). Estava ao seu lado na sua formatura e enquanto você aprendia a dirigir. Foi testemunha da compra do seu primeiro carro, da sua primeira viagem a Paris. Ficou te ouvindo chorar noites adentro quando seus pais se separaram e estourou champagne quando você conseguiu aquele empregão. Vocês riram, viajaram, passaram por perrengues juntos. Ele(a) era uma das cinco pessoas que você teria levado para um abrigo subterrâneo caso eclodisse a 3ª Guerra Mundial. Por que, me diga, fingir que aquele é apenas um rosto vagamente conhecido? Alguém que se deve evitar encontrar e conversar a todo custo?
Recentemente fui a um casamento. O ex da noiva era o DJ da festa. No alto da comemoração, saiu detrás das pick-ups e foi pular abraçado com os noivos, no meio da pista.
Também conheço um bebê cujo berço e todos os móveis Babylândia foram dados pelo antigo namorado da mãe. O pai da criança adorou o presente.
Há ainda o caso da atual mulher que empregou a primeira esposa do marido, viraram colegas de trabalho e amigas – tinham tanta coisa em comum!
Histórias assim são raras. Os envolvidos talvez tenham percebido que aquele ciúme que se esperava que eles sentissem, simplesmente não existia e não tinha por que existir.
Há quem alegue o tal “sentimento de posse” dos amores passados. Isso é normal, mas é como ciúme de irmão. A gente sente, sabe que é besteira, então, suprime. Afinal, não somos crianças mimadas. Ou somos?

Não por Acaso

2007-06-20T10:03:00.000-03:00

Eu já tinha me empolgado com Selton Mello e “O Cheiro do Ralo”. Mas Rodrigo Santoro e “Não por Acaso” vieram completar a minha satisfação momentânea com o cinema brasileiro e sua geração de atores brilhantes.
Sei que já virou lugar-comum falar do talento dos dois (que são amigos fora das telas), mas ando ensaiando um orgulho patriótico (e quem me conhece sabe que isso é raro) por conta dos nossos meninos do cinema -- e isso inclui Heitor Dhalia e Phillipe Barcinski, os diretores dos longas.
“Não por Acaso” é estruturalmente simples. Histórias paralelas de dois homens que perdem as amadas num mesmo acidente, fatalidade causada pelo acaso, por "dois segundos de diferença", e que gera situações novas para ambos.
Um dos personagens é Pedro, um fabricante de mesas de sinuca, moço simples, introspectivo, calado. Rodrigo Santoro tem, ao viver esse papel, a oportunidade de mostrar mais uma vez todo o seu talento como ator, agora amadurecido.
E são nos detalhes que se percebe sua capacidade de interpretação. O jeito de andar, levemente corcunda, com as mãos para trás. A maneira de fechar o boca e projetar a cabeça para a frente. O olhar seco, mas imensamente triste. Quem se lembra que ele é um dos homens mais bonitos do mundo? Nada importa diante da emoção que esse moço passa na telona.
Sou fã de Rodrigo por ele não fazer de Hollywood seu trabalho em período integral. Vai, arrisca, engatinha por lá, mas sempre volta para casa para prestigiar o cinema do seu País – onde sempre encontra bons papéis para si -- e ser prestigiado por nós.

A Sobrancelha do Meu Namorado

2007-06-15T19:01:00.000-03:00

É a direita, somente a direita, que sobe naturalmente sem ele jamais perceber.
Segue até o início da testa num arco, que nos outros eu interpretaria como a moldura de um olhar irônico – ou pura canastrice. Nele, porém, é o movimento mais marcante, mais original, mais charmoso, mais sexy, mais...
Ele a ergue quando me explica algo ou se diverte com o que eu faço, digo, complico, implico.
Lembro da primeira vez que reparei na sobrancelha do meu namorado. Ele estava jogado numa poltrona, pacientemente assistindo um desfilar sem fim de sapatos-boneca. “Qual você prefere?”, eu perguntava, me mirando no espelho e mordendo a pontinha da unha. Ele respondia em uma palavra, bem objetivo. E eu voltava a experimentar um novo par -- de cor, formato e altura diferentes do escolhido por ele.
Ao observar meu namorado de pernas cruzadas naquela poltrona, o queixo apoiado entre as falanges, e a sobrancelha direita levantada, percebi: estava apaixonada.

Termômetro

2007-06-12T15:13:00.000-03:00

Os pés gelados se aqueceram entre as pernas quentes. E a noite ferveu.

Até que a Vida os Separe

2007-06-05T14:54:00.000-03:00

Foi numa manhã de sol com vento gelado, daquelas que fazem a gente se sentir um pouco no hemisfério norte.
Sentada no banco do passageiro, ela falava, sem parar, banalidades cotidianas. Contava o que pretendia fazer de almoço, os problemas do meu irmão no trabalho, o preço absurdo que pagou de telefone no último mês.
Chegamos em frente ao cartório e lá estava ele, muito pálido e levemente encolhido pelo frio. De longe, notei os sulcos cada dia mais profundos em seu rosto.
Ela saltou e, enquanto eu manobrava, os observei pelo retrovisor. Cumprimentaram-se com um beijo rápido, sem se encararem. Ele lhe segurou o braço.
Entraram no cartório e sumiram do meu campo de visão.
Não demorou mais de 20 minutos para que saíssem. Tempo suficiente para que o filme daquele casamento – pelo menos as cenas às quais fui testemunha – se projetassem no pára-brisa à minha frente.
Do outro lado da calçada, meu pai acenou. Minha mãe entrou no carro. Dessa vez, calada.
Dei partida no motor, e foi assim, depois de 30 anos, que meus pais finalmente descasaram.

Penso, logo ganho prêmio!

2007-06-04T12:05:00.000-03:00

Que chique, o Le Bal Masqué recebeu o selo "Thinking Blogger Award", que atesta os sites que fazem pensar! (Valeu, Rodrigo!)

De acordo com a regra do The Thinking Blog, agora eu devo indicar cinco blogs para a certificação.

Aos meus escolhidos, ficará a missão de eleger seus cinco, e por aí vai.

Vou deixar bons blogueiros de fora, porque (graças!) conheço um punhado de gente que pensa e que faz pensar, mas aí vai a lista:

1. Casa da Lagoa - crônicas de um casal muito bacana sobre as belezas e feiúras da Cidade Maravilhosa.

2. O Jardim das Delícias - esse é de alta categoria, pra quem pensa mesmo. Escritos da querida Jardiniére, mestranda em literatura inglesa e futura premiada com o Jabuti,o Portugal Telecom, etc..

3. Far Down the Rabbit Hole --minha amiga Anna (ou seria a Alice no País das Maravilhas?) é descolada e tem muito bom gosto. Escreve sobre o tudo que gosta: música, fotografia, internet, moda e por aí vai.

4. Como se Fosse Sábado -- Don Rodrigone é um jovem cavalheiro de muito futuro nas letras.

5. Crônicas Agudas - Paulo é dentista, é músico, é amigo, é pai, é uma pessoa culta e sensível. Seu blog não poderia ser nada além de crônicas deliciosas sobre suas impressões e sentimentos do mundo.

PS. E não se esqueçam de colocar o selo na sua página inicial.

Sessão da Tarde

2007-05-30T13:56:00.000-03:00

O duelo estava marcado. Encontraram-se em frente ao saloon. Com as mãos nas cartucheiras, se encararam. Bang-bang. Plim-plim.

Baixa Fidelidade

2007-05-25T17:40:00.000-03:00

Foram exatamente 54 minutos pra fazer esta lista, proposta pelo In Other Worlds.
Costumo ter muita dificuldade com rankings. Acho que depende sempre. Depende do momento, do dia, da estação do ano, do humor, do estado de espírito, do coração, do ambiente.
Se enumerar meus lugares favoritos sentada numa linda praça de Paris, provavelmente a capital francesa estará entre eles. Se estiver numa fase apaixonada, só livros e filmes românticos vão figurar nos tópicos 7 e 8.
Portanto, aí vai a minha lista de hoje, 25 de maio de 2007.

1. Sete coisas que faço bem:

- amigos
- manter a turma/a família unida
- roteiros de viagem
- ler mapas
- dirigir
- manha
- cafuné

2. Sete coisas que não faço e não sei fazer:

- jogar ping-pong
- jogar cartas (qualquer jogo)
- sambar
- assobiar
- contar piada
- andar de salto alto
- esquiar

3. Sete coisas que me atraem no sexo oposto:

- inteligência
- conhecimento
- educação
- bom humor
- romantismo
- iniciativa
- olhar

4. Sete coisas que não suporto no sexo oposto:

- ignorância
- fraqueza de caráter
- falta de educação
- folga
- comodismo
- arrogância
- desrespeito

5. Sete coisas que digo com freqüência:

- Amore!
- Bizarro!
- Putz!
- Ele simplesmente não está a fim de você.
- Tô entediada.
- Preciso de chocolate.

6. Sete atores/atrizes que admiro:

- Johnny Depp
- Kate Winslet
- Marcello Mastroianni
- Drew Barrymore
- Christian Bale
- Rodrigo Santoro
- Fernanda Torres

7. Sete filmes favoritos:

- Encontros e Desencontros
- Amor À Flor da Pele
- Terra Estrangeira
- Fim de Caso
- Albergue Espanhol
- Bonecas Russas
- Quase Famosos

8. Sete livros favoritos :

- As Mil e Uma Noites
- Orgulho e Preconceito, Jane Austen
- Fama & Anonimato, Gay Talese
- A Insustentável Leveza do Ser, Milan Kundera
- O Retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde
- Todos os Fogos o Fogo – Julio Cortazar
- Tia Julia e o Escrevinhador – Mario Vargas Llosa

9. Sete lugares favoritos:

- Londres
- Rio de Janeiro
- Veneza
- Paraty
- Lisboa
- Oia (Santorini)
- São Paulo

10. Sete pessoas que desafio a responder as perguntas acima:

- os sete leitores assíduos desse blog.

Bodas de Prata

2007-05-21T18:04:00.000-03:00

Abriu os olhos. Depois de 25 anos, não reconheceu o homem ao seu lado. Voltou a sonhar com Sean Connery. Era um velho conhecido.

Estado de Circo

2007-05-16T10:22:00.000-03:00

Pego emprestado o nome do blog do Rodrigo para este miniconto que brinca com o desafio por ele proposto.

Freqüentava o circo. Era amiga do palhaço e, às vezes, bancava a equilibrista. Um dia, caiu. E foi vaiada pelo respeitável público.

Portal dos Ventos

2007-05-11T18:59:00.000-03:00

Existem duas tribos bem distintas que freqüentam a rústica Visconde de Mauá, no entroncamento de MG, RJ e SP.
Os primeiros são os alternativos, de cabelo rastafári, toucas coloridas na cabeça e baseados queimando entre as pontas dos dedos. Esses ocupam principalmente a Maromba, o pedaço mais riponga do distrito.
Os segundos são os apaixonados casaizinhos que buscam paz e paisagens românticas para namorar, namorar, namorar, namorar, namorar... Esses se escondem nas pousadas e nos restaurantes charmosos da vila de Maringá.
E todos se encontram no Escorrega, misto de tobogã natural e cachoeira, que é vítima de farofa durante os feriados e férias. Aconselho evitar.
Ao contrário, o que recomendo muitíssimo é a pousada Portal dos Ventos, considerada a mais alta de Mauá. Fica no Alto da Maromba e está 1.600 m. Apenas carros 4x4 conseguem chegar lá. Márcio, o proprietário da pousada, vem buscar os hóspedes, que deixam seus veículos num estacionamento logo após a Maromba, com uma Hilux. Esse é um serviço disponível 24 horas.
Menos de 10 minutos de sacolejo na estrada de terra, e vem a recompensa: uma vista 360º da Serra da Mantiqueira e de parte do Parque Nacional de Itatiaia.
As acomodações da Portal dos Ventos conseguem mesclar perfeitamente a simplicidade com o conforto, o aconchego e detalhes preciosos. O serviço é personalíssimo, são 2 chalés e 2 suítes, ou seja, 4 casais por vez. No quarto, há lareira, DVD e chuveiro bem quente, além do colchão, dos travesseiros e dos lençóis de primeira.
O café da manhã é servido num salão com vista para as montanhas e o jantar é à luz de velas e ao som de Frank Sinatra e Tom Jobim. As refeições são supervisionadas por Gleice, esposa do Márcio, que com ele forma o casal mais simpático da região.
Seja num fim-de-semana de sol, para curtir as cachoeiras menos conhecidas, como a do Macaco; num dia de névoa para se sentir nas “Brumas de Avalon”; ou numa noite em que o luar clareia a mata, se hospedar na Portal dos Ventos é um privilégio inesquecível.
Claro, para quem preferir, há o camping Parada dos ETs...

Mascarada

2007-05-08T14:49:00.000-03:00

Alguém disse que esse lance de miniconto vicia. Eu sentei pra escrever um e sairam dez. Vou publicar um por semana aqui.

Aspirante à escritora, cobria o rosto e dava um baile. Quando a máscara caiu, descobriu-se a fraude.

O Rapto da Calça Jeans

2007-05-04T16:34:00.000-03:00

Ela tinha seis meses. Foi adquirida, num acesso de peruice, por um valor irrevelável de três dígitos.
Tinha quadro botões em cada bolso traseiro (era bonita, juro!). E um deles caiu recentemente. Levei na butique para que fosse recolocado -- era um botão todo diferentão, impossível de achar parecido numa loja de armarinhos.
Sexta-feira passada, fui buscar a calça consertada. Antes de ir embora do shopping, fiz um pit-stop na Amor aos Pedaços para uma fatia (fininha!) de Bolo Mousse de Chocolate 0% de Açúcar.
À noite, me toquei que havia esquecido a sacola com a calça numa das cadeiras da doçaria.
Se estivesse em Londres ou Nova York, provavelmente a minha “unattended bag” teria sido capturada por um batalhão anti-bomba, sob a suspeita de os inúmeros botões serem, na verdade, detonadores de explosivos escondidos nos bolsos.
Mas estou no Brasil e minha preocupação era o jeans ser encontrado por algum espertinho que aproveitaria pra garantir o presente do Dia das Mães sem gastar nenhum tostão.
Foi um alívio quando liguei para a Amor aos Pedaços, e a atendente disse que tinha achado a sacola, sim, logo após a minha partida.
- Entreguei para o segurança. Ele levou pro SAC do shopping. -- me informou.
Eu mal sabia que estava prestes a encarar um mistério!
No SAC, me avisaram que uma calça jeans da Animale tinha mesmo sido encontrada. Porém, era número 36 e a dona, uma tal de Renata, a havia resgatado. Fiquei encafifada. Era muita coincidência, duas calças da mesma loja, perdidas no mesmo dia.
Fui ao shopping conversar pessoalmente com a mocinha do SAC. Não havia registro de nenhum jeans da Animale no livro de Achados e Perdidos. Fui até a Amor aos Pedaços. Mais uma vez a balconista me garantiu que havia entregado para um segurança, mas não sabia o nome do sujeito.
Ou seja, entre o trajeto entre a doçaria, no 3º andar, e o SAC, no 1º subsolo, minha calça simplesmente D-E-S-A-P-A-R-E-C-E-U.
A investigação está em andamento. Pretendo ir aos jornais!

Alguém tem um palpite do que pode ter acontecido?

Os suspeitos e as hipóteses:

a) A atendente da Amor aos Pedaços, que sujou a calça de marshmellow e a esconder na geladeira.
b) O segurança, que adora vestir modelitos femininos após o expediente.
c) A moça do SAC que, como eu, usa 42.
d) A culpada sou eu, que compro jeans caríssimos e só não perco a cabeça porque está grudada.
e) O mordomo.

Miniconto

2007-05-03T11:35:00.000-03:00

Recentemente, fui jurada de um concurso de minicontos no blog Estado de Circo. Esta semana, eu e os outros dois jurados fomos desafiados a escrever nossos próprios textos de, no máximo, 150 toques. Tremi na base. Acho que criar algo interessante em tão poucos caracteres é um desafio e tanto. Abaixo, o miniconto que considerei “o menos pior” entre os mais de dez que rascunhei.

Ele avisou que ia comprar cigarros na padaria ali da esquina. Retornou logo, depois de 15 minutos. A esposa tinha saído. E nunca mais voltou.

Manifesto Contra os Fumantes Sem Modos

2007-04-27T16:32:00.000-03:00

Não fumo. Nunca fumei. Confesso que não sei nem tragar.
Percebi que cigarro não era a minha aos 15 anos, quando, na casa de uma amiga, fui acender um no fogão e queimei a franja. Mas, como jornalista, freqüentadora de botecos e baladas, convivo bem com a fumaça e o cheiro do tabaco. Nunca reclamo. Deixo os amigos fumarem no meu carro (com os vidros abertos) e em casa (perto da janela).
O que eu não suporto – e daí vem o meu protesto – é fumante (e não-fumante também) sem educação. Se você gosta de dar suas tragadinhas, saiba, por favor, respeitar algumas boas maneiras para não incomodar – e principalmente – não causar danos maiores às pessoas ao seu redor.
Falo isso porque esta semana ia toda feliz dirigindo pela Av. dos Bandeirantes. Era 19h e consegui engatar a quarta, fato raro para o horário do rush em São Paulo. Estava com os vidros abertos e ia a uns 60km/h, quando um ASNO que vinha na mão contrária resolveu se livrar da sua bituca de Mallboro com um peteleco.
O pedaço de cigarro voou longe com força, atravessou o largo canteiro da avenida e veio parar justamente no meu colo, não sem antes bater na janela do carro para que as brasas se espalhassem não apenas pela minha calça risca-de-giz, como também pelas minhas mãos e costas.
Tirando o susto, o medo de me queimar e o pânico de um incêndio no meu Corsinha alienado, eu ainda tive de suportar o cheio de cinzeiro sujo que ficou dentro do carro.
Amaldiçoei esse fumante mal-educado, inconseqüente e com a mira involuntariamente (quero crer!) perfeita. E fiquei imaginando se as brasas tivessem caído no banco sem que eu visse ou perto de algo inflamável (ex. gasolina). Pior, se houvesse pegado no meu olho ou em uma criança?
Deixo aqui, então, meu manifesto. Se você quer fumar, o problema é seu. Mas, por favor, aprenda a segurar o cigarro de modo a evitar que a fumaça incomode o vizinho da mesa ao lado, ou a ponta queime alguém na pista de dança. E, principalmente, apague suas bitucas em cinzeiros e NÃO use de petelecos para se livrar dela. E tenho dito.
Bom feriado a todos.

Ritinha e Zelito

2007-04-24T18:58:00.000-03:00

Quando se viu às 21h16 de um sábado assistindo novela com sua mãe no sofá, Ritinha percebeu que havia algo de muito, muito errado em sua vida.
Aos 27 anos, solteira, sem namorado havia um bom par de anos, ela mal recordava o que era andar de mãos dadas pela rua, passar um fim de semana romântico nas montanhas ou dividir a pipoca no cinema.
De repente, entre a cena da Regina Duarte chorando e a da Ana Paula Arósio rindo, Rita levantou-se num pulo e resolveu tomar uma providência: acharia companhia para aquela noite e para todas as próximas! Não ficaria mais um fim de semana mofando em casa, fazendo Sudoku ou lendo Danielle Steel. Nunca mais! E, acima de tudo, não saberia sequer o nome do Tony Ramos na próxima trama das oito.
Correu abrir a velha caderneta de telefones – sim, ela ainda mantinha uma agendinha com os números anotados à mão, tinha medo dessas tecnologias que dão acesso a tudo e, de uma hora pra outra, deixam sem acesso a nada.
Começou a reconhecer nomes de velhos amigos, antigas paixões, ex-namorados, contatos que foi perdendo com tempo. Resolveu se ater aos homens da sua vida, quem sabe um amor do passado não seria uma opção pro futuro?
Na letra A, encontrou Alfredo Orlando, o gato do 3º D que a fazia suspirar pelos corredores do liceu – pelo que se tem notícia, hoje é médico famoso... e gay notório.
Mais à frente, achou Ernesto Pedro, o bad boy do bairro, que, segundo a vizinha do 418, se tornou missionário evangélico em Rondônia.
Logo em seguida, veio Juan Pablo, o latin lover que atualmente faz fortuna com petróleo no Oriente Médio.
Perto do final, achou Ricardo Lúcio. Desse aí era melhor nem saber o paradeiro...
Estava quase fechando o caderninho quando viu o nome de Zelito. Demorou uns bons minutos para lembrar do garoto tímido que lhe mandava fitinhas com canções do Fábio Jr..
Ela, que esteve sempre ocupada com Alfredo Orlando, Ernesto Pedro, Juan Pablo ou Ricardo Lúcio, nunca havia escutado as gravações.
Tirou o telefone do gancho e discou.
Descobriu que Zelito não tinha se convertido à era do CD. Como ela, ainda preferia as cadernetas, as K7 e os namoros à moda antiga.

Um Ano de Le Bal Masqué

2007-04-16T15:25:00.000-03:00

Semana passada, o Le Bal Masqué completou um ano. Gostaria de ter postado um texto na data, mas como caiu em meio a um feriado seguido de uma semana corrida, a "comemoração" ficou um pouco atrasada. Mesmo assim, gostaria de assoprar as velinhas e fazer um discurso (rsrsrs, adoro emotional speeches -- o André, inclusive, já prometeu um pro dia do meu casamento!)
A idéia de ter um blog surgiu por dois motivos. Primeiro, porque eu havia deixado de trabalhar como repórter e não queria parar de escrever. Segundo, porque havia rascunhado meia dúzia de divagações que tinha vontade de compartilhar, mas não possuia espaço pra isso.
Nunca imaginei que o Le Bal, esse blog com nome pedante (concordo com quem falou isso) e atualizado de maneira capenga, fosse se transformar em algo bem maior do que um canto para as minhas mal digitadas linhas.
O Baile me aproximou de conhecidos que se tornaram pessoas muito especiais no decorrer desses 12 meses, viraram confidentes, cúmplices e, principalmente, amigos mais próximos (alô Paulo, Ferdi, Rodrigo...). Também me apresentou outros blogueiros, gente que pensa e que faz (valeu Vivi, Don Rodrigone, Andréa...)
E, acima de tudo, esse blog fez bem para a minha auto-estima e confiança. Afinal, foram tantos elogios... É muito bom ter um feedback positivo para um projeto 100% made by M., da idéia ao ponto final.
E como o Le Bal está distante do seu derradeiro ponto final, agradeço aos poucos, porém gabaritados visitantes, e prometo mais quantidade -- e qualidade, claro -- para os anos vindouros!

Reticências

2007-04-03T15:37:00.000-03:00

- Oi...
- Meu Deus...você!
- Sim...te avistei da outra calçada... resolvi checar se lembrava....
- Me lembro, claro.... Mas faz tanto tempo! Como está?
- Levando. E você?
- Tudo indo. Nossa...mas quanto tempo!
- Sim, muito tempo mesmo...
- Uns 10 anos?
- 12 e meio...
- Sério, tanto assim?
- É...
- ...
- Sabe...Eu nunca te esqueci...
- Eu sempre me perguntei o que tinha sido feito de você...
- Casou? Tem filhos?
- Não, não...você?
- Também não...
- O que tem feito?
- Ah, você sabe, um bico aqui, outro ali...
- Sei...
- Da última vez que nos vimos, você foi tão fria...
- Fui? Não lembro...
- Eu lembro... Preciso te pedir perdão.
- ...
- Por aquele dia da chuva, lembra?
- Lembro...
- Eu te deixei lá, uma menina ainda, sozinha, chorando, no meio da rua... Não percebia o quanto...
- Esquece, te perdoei há muito tempo.
- Você continua linda...
- Obrigada...
- E doce...
- Olha, preciso ir...
- Claro...como faço pra te encontrar?
- Estou de passagem pela cidade...moro fora...
- Mas...
- Tenho de correr....se cuida....Adeus...
- ...

Borat

2007-03-28T14:19:00.000-03:00

“Borat: Cultural Learnings of America for Make Benefit Glorious Nation of Kazakhstan” foi o filme mais comentado nas mesas de bar nas últimas semanas.
Fui atraída ao cinema na expectativa de uma comédia inteligente e de uma crítica divertida aos Estados Unidos.
Não gostei. O humor de Sacha Baron Cohen, criador e intérprete do personagem, não me agrada em nada. Não inova – é um “Trapalhões” com menos inocência e mais mau gosto. E a tal crítica à terra de Bush é fraca, muito fraca. Terminei o filme simpatizando mais com os americanos do que com o protagonista.
Se o “segundo melhor repórter do glorioso país Cazaquistão” viajasse ao Brasil para pregar pegadinhas em fanáticos religiosos, adolescentes e grã-finos tupiniquins, duvido que a reação fosse “melhor” do que a dos americanos.
As gafes que tanto arrancam riso são forçadas e não fruto das diferenças culturais entre os americanos e os cazaques.
Mas em vez de continuar a escrever sobre o filme, sugiro a leitura da coluna de Marcelo Coelho na Folha de S. Paulo de hoje. Raramente uma resenha reflete tão fielmente a minha opinião sobre uma obra. Concordo com todos os pontos.

A Sorte de Um Amor Tranqüilo

2007-03-20T15:07:00.000-03:00

Não durmo.
Incomodam-me os lençóis, os travesseiros, a claridade, a escuridão.
Estranho o leito, o ombro, a respiração e o afago.
Acostumei-me com a vigília das madrugadas a dois.
Mas numa noite rara sem luar, ele apareceu.
E em seus braços me larguei.
Dormi o sono sereno dos que confiam.

O último eclipse me deu mais de um motivo para olhar pro céu.

Superstição

2007-03-08T16:11:00.000-03:00

As argolas douradas ficaram pela pista de dança. As estrelas de prata, em algum canto entre os arcos da Lapa e a rua do Lavradio. As pérolas falsas, entre os bancos daquele táxi da madrugada. E os pingentes de turmalina? Hummm, onde foram parar esses mesmo?
Mimi vivia perdendo os brincos. Sua caixinha de bijuterias estava cada dia mais desfalcada. Ficava chateada, a menina.
Se fossem guarda-chuvas, canetas bic, ou elásticos de cabelo -- objetos cuja função principal é serem perdidos -- tudo bem... mas brincos? Brincos têm história. Como aquelas delicadas flores de filigrana que lhe chamaram a atenção numa pequena loja em Córdoba. Ou as maçãzinhas cravejadas de brilhantes, presente do avô no dia do seu nascimento.
Mimi saiu de orelhas nuas da sua festa de formatura, daquele inesquecível baile de carnaval, de alguns quartos de hotel e de vários banhos de mar.
Grandes ou pequenos, caros ou baratos, de tarraxa ou pressão. Não importava, os brincos sempre lhe fugiam dos lóbulos.
Um dia, ela percebeu. Brincos perdidos era sinal de sorte.
E passou a sorrir cada vez que olhava para a empobrecida caixinha de bijoux sobre o criado-mudo.

Show de Calouros

2007-03-01T11:25:00.000-03:00

Eu não sou a Flor nem a Sônia Lima (AINDA BEM!), mas vou ter meu dia de jurada. No aniversário de um ano do Estado de Circo, o autor do melhor miniconto ganha um DVD bacanérrimo. Eu vou ajudar na escolha a convite do querido Rodrigo Borges. Leitores do Le Bal, participem!

Monday, Monday

2007-02-23T15:16:00.000-02:00

Naquela segunda-feira de inverno, você fechou seu computador, colocou a máquina fotográfica na mochila, e seguiu em direção ao mar.
O que ouvia no carro? Deep Purple? Rolling Stones, talvez.
Se fosse eu, teria escolhido The Mamas and The Papas ou aquele meu disquinho de velhas chansons françaises.
Mas era você quem descia a serra, rumo ao litoral.
Foi caminhar, deixar o rastro dos teus passos na areia.
Foi sentir o frio, rasgar a neblina e a paisagem cinza com sua bela figura.
Foi registrar o mundo, direcionar suas lentes para o horizonte.
Foi pensar.
Em mim?

"Viajar! Perder Países!"

2007-02-15T14:49:00.000-02:00

Para quem vive de malas prontas (como eu) esse site é um achado. Na tendência da web 2.0, na qual o próprio usuário faz o seu conteúdo - cada vez mais pensado, falado, escrito, produzido e modulado por ele para ele mesmo - o World66 é uma Wikipedia de viagens.
Passou um mês no Nordeste brasileiro? Publique lá o seu guia do que é que a baiana -- e a pernambucana, a sergipana, etc. -- têm.
Tirou fotos bacanérrimas da Golden Coast australiana? Ilustre o roteiro do site.
Visitou aquela cantinho do Marais parisiense que ninguém conhece? Dê a dica.

E, principalmente, use e abuse para programar as suas próximas férias.

O site também tem uma ferramenta divertida, uma espécie de War para viajantes. Você pode montar o seu mapa de países visitados. Olha o meu aí embaixo:

create your own visited country map

Per te

2007-02-02T11:55:00.000-02:00

Será que me visitas?
Visitas a minha casa, o meu baile, o meu mundo?
Será que percebes que essas palavras são para ti?
Ou serão somente letras embaralhadas de um quebra-cabeça estranho, estrangeiro?
Para mim, és tu o quebra-cabeça cujos cantos apenas estão montados.
A imagem que se forma é bela e inédita.
E fico a fantasiar como é o restante dela.
Talvez tuas visitas continuem assim, incompletas.
Mas não consigo deixar de querer mudar tua condição,
de visitante a inquilino e, quiçá, a proprietário
da minha casa, do meu baile, do meu mundo.

Insônia

2007-01-26T16:29:00.000-02:00

23h – Não acredito que estou indo deitar cedo. Meu dia amanhã vai render tanto! Vou colocar o celular pra despertar 7h30. Não, 7 horas!
Vou tomar um belo café da manhã...Salada de frutas! Isso mesmo, terei um dia saudável. Caminharei até a feira, comprarei morangos, ameixas, pêssegos frescos... e comerei salada de frutas no café!
Vou ter tempo de passar hidratante depois do banho e usar o secador! O pessoal na agência vai perguntar se eu fui ao cabeleireiro...hihihi.
Ai, ai, vai ser um dia ótimo.

23h15 – Hummm, mas eu não estou com sono...
Se eu ler um pouco com certeza estarei desmaiada depois de uma página e meia. Eu me conheço...

Meia-noite – O Nick Hornby é demais mesmo! Esse novo livro dele é fantástico, não consigo parar de rir e de ler!
Ah, não tem problema se eu terminar esse capítulo. Ainda conseguirei acordar e ir à feira, passar hidratante, secar o cabelo, etc...

1h da manhã – Acho que vou ter de abrir mão do hidratante...
E do secador.
Mas definitivamente vou à feira.
Não consigo dormir. A culpa é do livro. Eu deveria ter escolhido algo mais monótono pra ler.
Quem sabe se eu ligar a TV no canal Polishop? Mais chato, impossível.

2h15 da manhã: Polishop provou ser interessantíssimo. Sabia que existe uma blusa que diminui dois manequins e ainda melhora a postura? E que o grill do George Foreman também faz pizza? Incrível.

2h45 – Acho que consigo fazer a salada de frutas com duas bananas nanicas e aquela maçã pela metade que sobrou na fruteira.
Seria loucura mesmo ir à feira em pleno meio de semana...

3h30 – Desconfio que é insônia. Merda. Ai, que desespero. Tenho de levantar daqui quatro horas. Que tédio. Não agüento olhar pra capa do livro do Nick Hornby nem ouvir a voz do apresentador do Polishop.

4h -- Já sei, vou mudar o despertador para as 8h30.

4h30 – Melhor, para 8h45.

5h – Se eu ficar imóvel, bem quieta...se eu contar carneirinhos...quem sabe...

5h15 – zzzzzzzzzz

5h30 –Merda de caminhão do lixo. Ninguém merece esse barulho. Tô ferrada amanhã. Tô tão cansada, acho que....

5h31 – zzzzzzzzzz

8h45 – trimmm, trimmmm, trimmmmmmmm

8h46 – Ahn? zzzzzzzzzzz

10h15 -- Merda, merda, merda!

11h – "Alô. Sou eu. Tudo bem? Tive um imprevisto, o trânsito está um caos, avisa aí que eu tô chegando. Ah, e você pode fazer um favorzinho? Pede um expresso e um croissant na lanchonete? Não tomei café..."

Meio-dia – "Nossa, amiga, tá precisando dar uma passadinha no Ney, meu cabeleireiro, hein? Ele é óteeeemo!"

There Is A Light That Never Goes Out

2007-01-13T19:10:00.000-02:00

Nós acordaríamos bem cedo na manhã seguinte – era dia da faxina --, fazia míseros 2º C lá fora e teríamos de encarar o torturante ônibus noturno na volta, mas não importava. Era segunda-feira e isso significava Trash Night na The End.
A Trash era a noite mais cool do club mais cool de Londres. Cada vez que a gente enfrentava o cansaço, vencia a tentação de ficar no conforto do aquecedor e do edredom e caminhava encapotada e maquiada até a estação de Queen´s Park rumo a Holborn, sentia arrepios de animação. Éramos jovens, estávamos na cidade onde tudo acontecia, e íamos pra um daqueles lugares que dão a sensação de que o mundo é nosso quintal – ou nossa pista de dança.
Batendo em ritmo e ruidosamente as solas das botas no concreto da calçada, chegávamos à ruela escura diante de um imóvel igualmente sombrio, exceto pela projeção luminosa no muro: TRASH.
Ainda não havia fila na porta. Brasileiras durangas na Inglaterra chegam antes das 23h na balada, assim, os preços da entrada e da cerveja ainda são pagáveis. Com o decorrer da noite, os valores subiam gradualmente e o nosso consumo alcoólico caía consideravelmente.
A The End fica num porão amplo e clean, decorado com luzes e projeções de fotos nas paredes. No fim da escadaria da entrada, se dá de cara com Paul McCartney de perfil, segurando um cigarro -- uma imagem P&B do início dos anos 60. Do lado direito fica o lounge e o bar, do esquerdo, a pista.
A gente chegava cedo, pegava uma Stella e ficava observando a galera. Eram os cortes de cabelo mais legais que eu já tinha visto. Eram as roupas mais bacanas que as lojas de Camden Town vendiam. Eram os meninos mais parecidos com os Strokes e as meninas mais descoladas do mundo. No fundo, era uma atmosfera melancólica, que se dissipava (ou se intensificava, dependendo da “mood”) ao som de Franz Ferdinand, Bloc Party, Smiths e David Bowie.
No dia 8, aconteceu a última Trash Night na The End. Depois de dez anos, o DJ Erol Alkan resolveu tocar outros projetos. Eu, tão longe, nem pude me jogar pela última vez ao som de “There Is A Light That Never Goes Out”. Mas pelo menos na minha memória, a Trash é uma luz que nunca se apagará.

“Aquí solo corre el viento...”

2007-01-04T15:18:00.000-02:00

O Uruguai é um país poético.

A poesia está na sua atmosfera anos 70, no vento contínuo que varre a sua costa, nas onipresentes hortênsias.

Está na decadência charmosa da Ciudad Vieja, nos segundos de obscuridade em Cabo Polônio, na paisagem árida de Punta Del Diablo, no sol que derrete no mar seguido de uma noite estrelada em La Paloma.

O lirismo ainda toma para si as terrazas e bancos de La Pedrera, as paredes do restaurante Los Negros, as casas de vidro e o farol de José Ignácio (não à toa, esse é “el rincón del mundo” escolhido pelo escritor inglês Martin Amis).

Transita nos goles de Patricia e nas jarras de clericó, na beleza e simpatia dos chicos e chicas uruguaios, e no clima amistoso do “el boliche” (tradução local para “balada”).

E encontra perfeita tradução nas melodias de Jorge Drexler, nos versos de Mario Benedetti e nos sóis de Vilaró.

O cenário e os personagens dessa viagem me proporcionaram o melhor revéillon da minha vida. Que o ano siga no mesmo astral...para mim e para todos vocês.

Feliz año nuevo.

I´ll Be Back

2006-12-20T11:50:00.000-02:00

Perdão pelo sumiço. Mas esta é a semana mais estressante do mês mais estressante do ano. Volto ASAP.

O Dia Depois de Amanhã

2006-12-11T11:35:00.000-02:00

Eu ando estressada por conta do aquecimento global.
É sério.
Fico tensa vendo os documentários do Discovery Channel e lendo as matérias da Superinteressante. Sofro.
Afinal, o Katrina aconteceu logo ali. O tsunami podia ter sido aqui.
As conseqüências dos maltratos humanos ao planeta já afetam o meu (o nosso) dia-a-dia. A tempestade que atingiu São Paulo na semana passada não foi normal. Ainda é primavera! A rua onde fica a agência alagou muito. Todo mundo que estaciona nas proximidades largou o que estava fazendo e saiu correndo. Enquanto isso, no último andar, uma cachoeira invadiu a criação. Quem trabalha ali foi dispensado mais cedo.
Eu, preocupada com o meu Corsinha, ergui as calças até os joelhos, e meti as rasteirinhas douradas no meio da enxurrada (eca). Quase dois palmos de água já haviam invadido o carro. Foi por uma questão de minutos que consegui salvar o motor do afogamento fatal.
Três dias depois, deu na BBC: a rua onde morei em Londres foi atingida por um tornado e 150 casas do noroeste da capital inglesa foram destruídas.
Mas...tornado em Londres? Sim, a cidade que um dia foi famosa por seu fog virou vítima de twisters. E a típica neblina, espessa e charmosa, nunca mais cobriu Westminster ou a City.
Assim como a melancólica chuva fina virou evento raro na terra da garoa. Já faz tempo, São Paulo só vê temporal.

Lapa de Baixo

2006-12-07T16:23:00.000-02:00

Quem não pega as linhas A ou B da CPTM nem costuma visitar a Editora Três provavelmente jamais tenha passado pela Lapa de Baixo, apelidada carinhosamente de “Bangladesh” pela galera da redação.
Bairro decadente de origem industrial, esse canto espremido entre a Barra Funda e o Piqueri, quase na marginal Tietê, fez parte da minha rotina por quase quatro anos.
As ruas ao redor da estação de trem têm nomes de engenheiros ingleses, como Fox, Harrison e Willian Speers --homenagem àqueles que construíram a São Paulo Railway, que ligou Santos a Jundiaí, via Lapa, a partir de 1867. Todos os dias que passei lá, amaldiçoei as lotações com buzinas engraçadinhas, o comércio informal que impede o fluxo de pedestres na calçada, as biroscas pé-sujo, e os mercadinhos sobrevoados por moscas.
Hoje, porém, lembro com nostalgia daquele tempo em que cruzava com meia-dúzia de vira-latas no caminho do estacionamento pro trabalho e sentia o cheiro de frango assado nas televisões de cachorro.
Outro dia fiquei sabendo que o Oásis (karaokê de dia, bordel à noite) fechou. Não foram poucas as manhãs em que ouvi uma voz aguda e desafinada entoar “Vou choraaaar, desculpe, mas eu vou choraaaaar...” ao microfone.
Sob as chaminés das antigas olarias da região, a fauna é composta de ambulantes barulhentos, trabalhadores que pulam o muro da estação para não pagar a passagem e prostitutas à porta dos hotéis baratos. Às sextas-feiras, as padocas e botecos espalham mesas de alumínio pela calçada e aumentam o som do radinho. Forró e cerveja rolam soltos – até os vira-latas participam.
Na Lapa de Baixo, há história a cada esquina, lendas que sobrevivem e uma doçaria que vende brigadeiros divinos.

A Indústria Acima da Arte

2006-12-06T11:53:00.000-02:00

Acho o máximo que o país onde vivo esteja na rota das turnês mundiais de bandas bacanas como Pearl Jam, Rolling Stones e Oasis.
Ainda que Madonna não tenha vindo, e Elton John não tenha conseguindo patrocínio, pode-se dizer que a quantidade de supershows internacionais em São Paulo e em outras capitais brasileiras aumentou muito nos últimos anos – e não são só aqueles que estão ladeira abaixo na carreira que aparecem em terras tupiniquins, vide U2 e Jack Johnson.
O que me deixa passada -- para não dizer puta -- é como esses eventos são elitizados e sempre viram um perrengue para aqueles que não querem/podem gastar algumas centenas de reais por uma noite de diversão.
Virou moda: os ingressos são vendidos cada vez com mais antecedência – o do New Order, por exemplo, ficou na minha gaveta por quase quatro meses. As filas estão cada vez mais homéricas – ainda está fresca na memória a palhaçada para o show do U2. E os preços, cada vez mais absurdos -- a venda pela internet costuma custar 15% a mais, sem falar na exploração dos flanelinhas (R$ 15 por uma vaga na rua), se você optar ir até a bilheteria.
O exemplo mais recente é o Coldplay. Tudo bem que Chris Martin e companhia estão numa fase mais intimista, se apresentando em espaços menores e tal, mas colocar a galera sentada a R$ 300, R$ 400 é abusivo. Show de rock ou pop tem de ser em pé! A energia de uma pista é inigualável – só assim dá para dançar, pular, abraçar, beijar...
Mas como tem quem pague (os ingressos esgotaram em menos de dois dias), ótimo! O importante não é proporcionar uma noite inesquecível para o público. A ordem é lucrar o máximo que der. Dane-se a magia. Dane-se a música. Dane-se a arte.

Propaganda Gratuita

2006-11-28T12:04:00.000-02:00

OK, sites gringos costumam ser bem mais bacanas do que os brasileiros. Mas para provar que tem gente cool fazendo projetos legais em português também está aí o notirT.
Patrocinada por uma marca de roupas, a página traz uma seleção de links interessantes, nacionais e internacionais. São endereços com dicas e informações sobre estilo, artes, música e até trabalho. O design do site é caprichado, e a edição é de uma das jornalistas mais antenadas que eu conheço. Vale a visita.

Sessão Pipoca

2006-11-27T17:14:00.000-02:00

A safra está boa. Corra, antes que saiam de cartaz:

"O Grande Truque". É um grande filme. Você sai da sala do cinema e fica horas debatendo a história na mesa do boteco. Se não bastasse, ainda tem alguns dos meus atores preferidos – Hugh Jackman (o Wolverine), Christian Bale (o Batman) e a Scarlett, que dispensa sobrenome e apresentações.

Também não dá para perder “Volver” (rimou!). Almodóvar puro na veia. Penélope Cruz só é atriz de verdade quando conduzida por ele. Impossível não identificar a própria mãe, avó, tia e vizinha entre as personagens.

Anos Incríveis

2006-11-21T15:58:00.000-02:00

Saí da faculdade há oito anos e ontem foi a segunda vez que voltei à Metodista. Me senti numa viagem ao passado. Tudo está muito mudado e, ao mesmo tempo, totalmente igual. O comércio nas redondezas cresceu, mas o Camelão, palco das primeiras bebedeiras da minha vida, não existe mais. A infame esquina da Rua do Sacramento hoje é ocupada por um restaurante chamado Aquarius.
Para entrar no campus agora é preciso fazer crachá e passar por uma catraca. Pensando bem, era um absurdo o livre acesso que havia. Qualquer um subia livremente a rampa que dava acesso à biblioteca e a todos os prédios batizados segundo o alfabeto grego.
O edifício Delta está exatamente o que era. Claro que a quantidade de computadores nas salas de aula quadruplicou, mas o piso encardido e as paredes pintadas de verde claro enjoado continuam intactos, como se o tempo tivesse parado no dia que deixei de freqüentar aqueles corredores.
Encostada contra a parede do segundo andar, vivi uma sessão nostalgia. Observei o vai-e-vem apressado dos alunos do jornalismo e, entre eles, juro que vi passar:
- uma garota que falava sem parar, mas não esquecia nenhuma vírgula;
- uma outra garota cuja camiseta dizia: “I´m a virgin. This is a very old T-shirt”;
- um maluquinho de barba falha e havaianas gastas que achava tudo um “tesão”;
- um guitarrista cabeludo de saída pro ensaio;
- um outro cabeludo tomando conhaque às 9 da manhã;
- um são-paulino roxo;
- O Incrível Hulk -- em três versões;
- um grande garoto oferecendo torta de uva para duas pequenas japinhas;
- uma atriz que decorava Moliére na escadaria e depois rolava como bola pelo chão;
- um apaixonado casal 20.

Rosa-dos-ventos

2006-11-14T11:28:00.000-02:00

1995
Sentado no degrau mais alto da escadaria do Tênis Clube, ele falava. E eu, ao seu lado, ouvia.
Sabíamos da existência um do outro havia tempo. Ele era o colírio da Capricho, o garoto-propaganda dos anos 90. Eu era filha da amiga da mãe dele.
Me confidenciava que em breve largaria tudo, mudaria de rumo. O glamour da carreira de modelo seria uma lembrança. A frenética vida na cidade grande estaria distante. Sua bússola o levava à simplicidade.
Eu, quase uma década mais nova, começava a traçar meu próprio caminho. Estava no primeiro ano de jornalismo, namorava um colega de faculdade e sonhava em ser globetrotter. Meu destino era o mundo.
O acaso fez nossas linhas se cruzarem naquela tarde de sábado, e por alguns momentos, cogitamos a possibilidade de entortá-las até se tornarem paralelas.
Mas logo constatamos, calados: elas seguiriam, inexoravelmente, a pontos cardeais opostos.
E, melancólica, eu o vi descer as escadas e partir, sentido Sul.

2005
Era um sábado tão quente quanto aquele de dez anos antes e um passeio ao ar livre pareceu uma boa opção. Perdida entre as árvores, fui parar na Feira Orgânica do parque.
Em meio aos aromas de frutas e ao zum-zum-zum de feirantes e fregueses, eu o vi.
Os pés-de-galinha e o cabelo grisalho não me confundiram. Era ele. Atarefado e sorridente. Mais velho e encorpado.
Parei ao lado da barraca sem saber direito o que fazer, me perguntando se seria reconhecida -- na última década, havia aumentado dois manequins e diminuído vários centímetros do cabelo.
Fui surpreendida quando ele se dirigiu a mim, com o semblante impassível: “O que vai querer hoje, moça?”
“Ahn? Eu...err....um quilo de, de... tomates! Por favor...”, soltei, e respirei aliviada.
Rapidamente, ele me entregou as compras, enquanto eu, atrapalhada, buscava o dinheiro na bolsa. Mesmo de cabeça baixa, senti o olhar dele mudar. Um misto de curiosidade e dúvida se desenhou em sua face. Por um segundo, achei que me diria algo. Mas apenas continuou me observando, buscando uma história para o meu rosto.
Decidi não me revelar, e de sacola no braço, parti, sentido Norte.

15 Anos

2006-11-09T11:57:00.000-02:00

No feriado prolongado, eu...
... fui ao cinema em bando,
...me apaixonei pelo ator do filme,
...imitei a Madonna em frente ao espelho,
... me diverti verdadeiramente na balada.

Elas não cansam de ser sexy

2006-11-07T17:41:00.000-02:00

Gueixa costuma ser sinônimo da mulher que faz tudo para satisfazer o homem. Na verdade, essa é uma idéia distorcida. Essas damas orientais são incompreendidas do lado de cá do mundo.

As gueixas foram comuns nos séculos 18 e 19. Atualmente, existem poucas no Japão. Durante a Segunda Guerra Mundial, muitas perderam a proteção dos seus dannas (benfeitores) e se prostituíram. Por isso a imagem delas foi denegrida perante o Ocidente.

Nem esposa nem prostituta, a gueixa se prepara desde criança para se tornar uma artista que ganha a vida entretendo os executivos e estadistas nas casas de chá, onde negócios importantes são discutidos e fechados.
A palavra "gei" (pronuncia-se guei) significa "arte” em japonês. A gueixa domina dança, canto e pintura. No Japão antigo, possuía uma formação privilegiada em comparação às outras mulheres.

A gueixa é sedutora. Nunca perde a aura de mistério. Desperta o desejo sem exibir nada além da nuca e dos pulsos. Hipnotiza apenas com um olhar. Cria dramas com um simples abanar do leque. Poderosa, é admirada e respeitada pelos homens.

Nós, mulheres modernas do Ocidente, temos muito o que aprender com as gueixas.

(Para um mergulho nesse mundo, leia ou assista “Memórias de uma Gueixa”)

Marcha Nupcial

2006-11-01T16:20:00.000-03:00

Dia Branco
(Geraldo Azevedo)

Se você vier pro que der e vier comigo
Eu te prometo o sol... se hoje o sol sair
ou a chuva... se a chuva cair
Se você vier até onde a gente chegar
Numa praça na beira do mar
Um pedaço de qualquer lugar
Neste dia branco se branco ele for
Esse tan...to, esse canto de amor
Se você quiser e vier pro que der e vier comigo
Se branco ele for
Esse canto, esse tanto, esse tão grande amor, grande amor
Se você quiser e vier pro que der e vier comigo

Essa é a música que vai tocar no meu casamento. Mas na versão com guitarras da trilha do filme "A Máquina".

Uma coisa assim meio rock´n roll.

E na hora da chuva de arroz vai ser "All You Need is Love", dos Beatles.

(Antes que alguém pergunte: não, não tenho data marcada nem aliança no dedo)

Pequena Miss Sunshine

2006-10-27T18:14:00.000-03:00

Nem lembro quando foi a última vez que saí tão empolgada do cinema. “Pequena Miss Sunshine” é um achado.
A história gira ao redor de Olive, uma garotinha de sorriso fácil e óculos old fashioned que sonha em participar do concurso de miss que dá nome ao filme. Sua família, então, resolve cruzar os Estados Unidos numa Kombi caindo aos pedaços para levá-la até o local da competição.
Caindo aos pedaços também estão as vidas dos passageiros do velho automóvel e o relacionamento entre eles. O pai fracassado (o ótimo Greg Kinnear) tenta ganhar dinheiro como guru motivacional. A mãe infeliz (Toni Collette) é uma fumante compulsiva. O irmão adolescente decidiu fazer voto de silêncio. O avô tarado é viciado em heroína. E o tio gay é um suicida em potencial.
Juntos, eles formam o antimodelo da família americana e, ao mesmo tempo, são vítimas típicas de uma sociedade que valoriza tanto a cultura "winner x loser".
E é essa característica tão ianque que vira alvo da crítica bem-humorada do roteirista estreante Michael Arndt, cujos dardos também vão em direção à “adultização” infantil, estimulada por bizarros concursos de beleza mirim.
“Pequena Miss Sunshine” é fruto do cinema independente norte-americano que, pelo descompromisso com grandes orçamentos e bilheterias astronômicas, costuma render produções autorais que aliam inteligência com entretenimento.
E o público, na propaganda boca-a-boca ou blog-a-blog, faz dessas produções sucessos mais lucrativos do que muito blockbuster.
“Pequena Miss Sunshine” já gerou sete vezes mais dinheiro do que custou. É, definitivamente, um filme vencedor.

Pacote Exotique

2006-10-21T17:44:00.000-03:00

A menina olhou o verso do cartão-postal: “Learn Spanish in Paradise”, anunciava. E voltou novamente a mirar a fotografia, o pôr-do-sol que contornava as ruínas arqueológicas de Monte Albán.
Estava decidido o destino de suas férias.
Embarcou num vôo Nova York – Cidade do México. Olhando pela janela do avião, pensou como seria difícil para uma garota mexicana, de idade equivalente e igualmente sozinha, fazer o caminho inverso. A quilometragem era a mesma, mas a distância, tão maior...
Chegando ao paraíso, cujo nome era Oaxaca de Juarez, a menina ficou alucinada com a profusão de cores, sabores e sons. Quando já arriscava algo além de “buenas noches”, saiu para dançar a cumbia.
Experimentava, em meio a caretas, goles de mezcal, quando um indiozinho oaxaqueño lhe chamou para ser seu par.
Ao som da sanfona, bailaram até o amanhecer. As pupilas escuras dele nadaram no azul-piscina dos olhos dela. A pele bronzeada tocou suas sardas. E os fios negros lustrosos se confundiram com seus cachos loiros.
Durante o resto do verão, se encontraram diariamente no zócalo. O indiozinho contou que fazia violinos e era descendente dos zapotecas. A menina falou da vida em Manhattan e dos seus sonhos secretos. No coreto da praça, trocaram juras adolescentes.
Quando setembro chegou, a menina voltou para a outra América. Durante todo o outono, o indiozinho tentou inutilmente cruzar a fronteira. A quilometragem era a mesma, mas a distância, tão maior...

Ausência

2006-10-19T12:11:00.000-03:00

Não sei se alguém ainda entra aqui, depois de tantos dias sem novidades. Mas senti necessidade de explicar a minha ausência.
Uma viagem e a sobrecarga no trabalho acabaram resultando nesse abandono temporário do Le Bal. Mas, para aqueles que não desistiram e ainda espiam aqui, mando um recado: o baile não acabou e logo logo estará cheio de vida, cores e palavras novamente. Estou cheia de idéias e ansiosa para colocá-las no papel. Aguardem.

Na Vitrola (ou No iPod -- se eu tivesse um)

2006-10-05T17:20:00.000-03:00

12 Segundos de Oscuridad
(Jorge Drexler)

Gira el haz de luz
para que se vea desde alta mar.
Yo buscaba el rumbo de regreso
sin quererlo encontrar.

Pie detrás de pie
iba tras el pulso de claridad
la noche cerrada, apenas se abría,
se volvía a cerrar.

Un faro quieto nada sería
guía, mientras no deje de girar
no es la luz lo que importa en verdad
son los 12 segundos de oscuridad.

PS. Post dedicado ao J., que me apresentou esse uruguaio e me apresentará o Uruguai.

Leia se for mulher

2006-10-03T17:29:00.000-03:00

Eu não gosto da “Veja”. Tampouco de livros de auto-ajuda. Mas li nas páginas amarelas da revista uma entrevista com Greg Behrendt, escritor americano do gênero, que me pôs a pensar.
Greg foi consultor sobre comportamento masculino para o seriado “Sex and the City” e é autor do best-seller “Ele Simplesmente Não Está a Fim de Você”, que se propõe a esclarecer para as fêmeas o modo de agir e pensar dos machos.
Minha primeira reação a esse tipo de manual-oráculo da conduta amorosa é achar tudo muito generalizado e típico pega-leitora de “Nova”.
Recentemente, porém, ouvi de uma amiga o seguinte comentário: “É difícil admitir que fazemos parte das estatísticas”.
Realmente. Quem disse que eu, você ou a fulana somos diferentes do estereótipo de moça solteira, independente e moderna do século 21? Quem prova que os caras com quem nos relacionamos fogem do padrão geral que existe por aí?
E, foi assim, aberta ao fato de que sou uma dessas mulheres às quais Greg fala, que li as seguintes constatações dele:

- As mulheres não aceitam o fim de uma relação. Encontram as desculpas mais mirabolantes para acreditar que o cara vai voltar pra elas. Não entendem que o contato que eles gostam de manter é apenas para aliviar a culpa por terem terminado a relação.
- Os homens são mais simples do que as mulheres imaginam. Para eles, só existem duas possibilidades: ou estão interessados na mulher e investem em sua conquista e na manutenção do namoro ou simplesmente não estão a fim dela. Só que nunca têm coragem de admitir essa falta de interesse. O que eles mais temem é ver uma mulher chorando ou fazendo escândalo na sua frente. É por isso que somem depois do primeiro encontro sem dar satisfação.
- Não há trauma ou trabalho em excesso que impeça um homem de assumir um relacionamento sério com uma mulher. Se ele realmente está interessado nela, não vai querer perdê-la.
- Se a mulher quer só diversão e sexo casual, não há problema em telefonar para o homem e convidá-lo para um encontro. A maioria deles adora esse tipo de convite. Mas isso não significa que o sujeito esteja a fim de namorá-la. Quem está interessada num relacionamento mais sério é melhor esperar que o telefonema parta dele, por mais que isso pareça machismo. Porque, se o homem realmente estiver interessado na mulher, ele vai ligar. Se tiver perdido o número de telefone, dará um jeito de descobri-lo.
- O maior problema hoje em dia é que elas estão disponíveis demais. Está muito fácil levar uma mulher para a cama, não existe o desafio da conquista. E, se fica muito fácil, perde a graça. O que instiga o homem é o mistério, o poder de sedução, a batalha e o prazer da vitória.

Não são revelações bombásticas. Nada que toda garota, no fundo, não saiba. Basta não esquecer na hora em que escuta um elogio ao pé do ouvido ou quando AQUELE gato passa perigosamente por perto.

“Longe só é um lugar aonde a gente nunca foi”

2006-09-28T16:30:00.001-03:00

Zapeando, sabadão à noite, fui parar num canal que nem sabia que existia, TV Uniban.
E descobri "Alice", curta-metragem dirigido por Rafael Gomes, um dos criadores de outra película no formato ,“Tapa na Pantera”, famosa entre os fãs do YouTube.
"Alice" é um filme lindo, protagonizado pela Simone Spoladore e pelo fofo do Fernando Alves Pinto. Ouso dizer até que sua história e estética têm tudo a ver com o “Le Bal Masqué”.
O enredo fala de solidão, de desencontros, de amor e de perda. De como é difícil achar o outro – e se achar – no mundo, nos dias de hoje. Os personagens se desencontram pela metrópole enquanto “se ligam afobados e deixam confissões no gravador”.
Poético na medida certa, com trilha sonora comovente e uma fotografia caprichada de São Paulo (eu, que ando em fase de reafirmação dos meus votos de amor pela cidade, me emocionei).
Sem querer contar muito, comento um detalhe: a cena do aeroporto é fodaaaaa! Aeroportos são, por essência, lugares líricos. De despedidas, partidas, chegadas, reencontros... Quem nunca sentiu o coração dar piruetas ao se aproximar de um vidro de sala de embarque?
“Alice” é prova de que ainda tem coisa bacana sendo feita no cinema nacional. Quem tiver curiosidade pode conferir no Porta Curtas.

Evoé, Chico!

2006-09-25T18:06:00.000-03:00

Foto by João Wainer

Carioca não é um show qualquer. Afinal, foram seis anos sem Chico ao vivo.
Portanto, ontem fui ansiosa ao Tom Brasil, com sede de Chico. E lá estava ele, mais magro do que jamais o vi, com seu jeito elegante. Sem papinho, com os gestos contidos. E não precisava de mais nada, não. Chico é assim.
A única brincadeira, já perto do fim, foi uma mímica sutil. Sutil como Chico.
O compositor favoreceu o novo disco, as canções lado B, um bom punhado do Circo Místico. Mas também presenteou a platéia com “Eu te Amo”, “Quem Te Viu, Quem te Vê”, “João e Maria”.
Carioca foge do óbvio. Talvez porque Chico foge dos clichês que tanto gostam de associar a ele. Dizem que é “entendedor da alma feminina”. Em um dos seus DVDs, ele explica que, na verdade, nunca conseguiu compreender as mulheres e daí a obsessão pelos pensamentos e atitudes delas. Por isso presta tanta atenção.
E por observar tanto, deságua num outro lugar-comum alardeado por aí: de que Chico é tímido. Besteira. Ele gosta é de olhar, bem mais do que ser olhado. E ir pra cima do palco, pra debaixo do spotlight, é ser visto. Portanto, Chico na ribalta é como passagem de cometa, só acontece em tempos esparsos.
Chico, com sua erudição simples, conhecedor dos detalhes da vida, é indispensável. Só não gosta quem nunca prestou atenção às letras.
Quem mais poderia ser responsável por tantas e tão memoráveis poesias em forma de canções?
Quem mais é capaz de escrever uma letra inteira com versos terminados em proparoxítonas? Quem mais consegue usar as palavras “paralelepípedo” e “escafandristas” em música?
Segue uma das suas letras – nova e linda –, da trilha sonora do filme “A Máquina”:

Porque Era Ela, Porque Era Eu

Eu não sabia explicar nós dois

Ela mais eu, por que eu e ela

Não conhecia poemas

Nem muitas palavras belas

Mas ela foi me levando

Pela mão

Íamos tontos os dois assim ao léu

Ríamos, chorávamos sem razão

Hoje, lembrando-me dela

Me vendo nos olhos dela

Sei que o que tinha de ser se deu

Porque era ela

Porque era eu

Day Off

2006-09-22T15:49:00.000-03:00

Não esperaram o bonde do fim de semana.
Na quarta-feira mesmo, assim que o sol baixou, desceram o morro a pé.
O destino era a Fonte da Saudade, onde -- nunca saberiam – no passado se fabricou pólvora para um rei.
Mas naquela dia a pólvora não importava. Nem as granadas, o G3 e o AK-47.
Caminhavam em direção ao poente. Bola de futebol debaixo do braço, camisa aberta no peito. Viam o Dois Irmãos de um novo ângulo.
De “branco”, só queriam saber das areias da zona sul.
De “preto”, apenas o contorno da Pedra da Gávea.
Por uma tarde, o avião e o vapor esqueceram o barraco, a birosca, a boca.
E foram inocentes. Inocentes do Leblon.

PS. Esse texto surgiu de um desafio proposto em Casa da Lagoa . A partir de uma foto tirada pelo Ferdi, os leitores do blog foram convidados a contar uma história. Essa é a minha.

PS2: No século 19, na região da Lagoa Rodrigo de Freitas, foi construída uma fábrica de pólvora a mando de D. João 6º.

PS3. “Inocentes do Leblon” é um do poema do Drummond:

Os inocentes do Leblon
não viram o navio entrar.
Trouxe bailarinas?
trouxe imigrantes?
trouxe um grama de rádio?
Os inocentes, definitivamente inocentes, tudo ignoram,
mas a areia é quente, e há um óleo suave
que eles passam nas costas, e esquecem.

Sessão Pipoca

2006-09-20T16:43:00.000-03:00

"Obrigado por Fumar": um dos filmes mais inteligentes dos últimos tempos. Quem está no mundo das relações públicas e/ou publicidade em algum momento da vida se sentiu um pouco Nick Naylor.

"O Maior Amor do Mundo": um dos bons filmes brasileiros dos últimos tempos. A safra nacional anda ruim, mas Cacá Diegues anda melhor.

Demasias

2006-09-14T11:11:00.000-03:00

Eu sou como a Lucy. OK, não tão mandona e egoísta como a personagem do Peanuts, mas, certamente, sempre pronta a ouvir desabafos atrás da minha banquinha de conselhos (no caso, o computador ou o telefone). Minha geração tem tantas ou mais crises existenciais quanto a turminha criada por Charles Schulz. As queixas vão de relacionamentos superficiais ou monótonos demais até empregos prostituídos demais, passando por contas bancárias medíocres demais. Enfim, frustrações demais.
Na minha opinião, há outras demasias: pensamos demais, esperamos demais. Os sonhos são nebulosos demais e o futuro, incerto. Demais.
Claro que a amostragem – eu e meus amigos -- é pequena. Mas me surpreende a insatisfação agoniada que paira entre o copo de cerveja e a risada, entre o fim de semana de plantão e quarta-feira de folga.
Muitos sonhamos em nos mandar, ir embora, fugir pra terras distantes. Estamos falando aqui de gente pós-graduada, empregada, viajada. A vontade de mudar geograficamente para mudar profundamente.
Acho que sou uma boa conselheira. Gosto de escutar as histórias, tenho paciência e bom senso nas minhas ponderações. Mas como muitas das inquietudes que me são confidenciadas são minhas também, tudo que posso fazer é me solidarizar com os infernos.

Era Uma Casa Muito Engraçada

2006-09-08T16:31:00.000-03:00

O número 219 da Chamberlayne Road era o que os ingleses chamam de “suburban semi-detached house”. Apesar de idêntico a todos os outros sobrados da rua, sua fachada era a mais descuidada da vizinhança. A porta branca descascada e um velho Mini amarelo (o carro do Mr. Bean, sabe?), abandonado na garagem pelo antigo morador, ajudavam a compor a aparência mal-ajambrada do imóvel.
Éramos participantes de um Big Brother da vida real: nove moradores de três nacionalidades, todos na faixa dos 20 anos. Dividíamos o espaço, as contas, alegrias, conquistas, medos e frustrações daquela vida louca e passageira.
As brigas eram inúmeras: o council tax não pago, o computador monopolizado, a louça suja, os banhos longos. Mas as boas histórias também eram infinitas, para não falar das festas antológicas. A lendária Benetton Party reuniu mais de 30 países no nosso living room. Tinha inglês, brasileiro, italiano, francês, húngaro, tcheco, um time inteiro de rugby da Holanda e até Mercedes estacionada ao lado do velho Mini. Nunca se soube como os atletas e o carro foram parar em Kensal Rise (ou Willesden -- havia controvérsia quanto ao postcode e bairro).
Os domingos de inverno eram passados de pijama e com o aquecedor ao máximo.
Gastávamos o dia debaixo do duvet, lendo romances comprados na promoção 3 for 2 da Waterstone´s ou no “Salão da Márcia”, o quarto das meninas onde se fazia de escovas a depilação com cera quente. Algumas vezes, nos juntávamos todos na sala para ver DVD. Nos créditos iniciais, já começava a cisão: a turma que gostava de “comentar” o filme contra aqueles que exigiam silêncio.
Nas noites da semana, a reunião acontecia na cozinha, alguns chegando do trabalho, outros do pub, as meninas fumando os últimos cigarros do dia. A gente comia pizza de £1, biscoitos digestive (algo como a bolacha “Calipso”) e se embriagava de Foster´s (cerveja australiana barata). Depois se sentava na escada, trocando idéias sobre a cidade, nossos ideais, sonhos e planos.
Aquele sobrado foi testemunha de juras de amor, amizade e ódio. Aprendemos a tolerar, compartilhar, gostar do diferente, do novo, do improvável.

There are places I remember
All my life, though some have changed
Some forever not for better
Some have gone and some remain

All these places have their moments
With lovers and friends
I still can recall
Some are dead and some are living
In my life I've loved them all

Na Vitrola (ou No iPod -- se eu tivesse um)

2006-09-03T12:39:00.000-03:00

I Bet You Look Good on the Dancefloor
(Artic Monkeys)

Stop making the eyes at me, I'll stop making the eyes at you
And what it is that surprises me, is that I don't really want you to
And your shoulders are frozen, cold as the night
Over you're an explosion, you’re dynamite
Your name isn't Rio, but I don't care for sand
Lighting the fuse might result in a bang

I bet that you look good on the dancefloor
I don't know if you’re looking for romance or...
I don't know what you’re looking for
I bet that you look good on the dancefloor
Dancing to electro-pop like a robot from 1984

I wish you'd stop ignoring me, because you're sending me to despair
Without a sound you’re calling me, and I don't think it's very fair
That your shoulders are frozen, cold as the night
Oh you’re an explosion, you’re dynamite
Your name isn't Rio, but I don't care for sand
Lighting the fuse might result in a bang

Oh there isn't no love no, Montague’s or Capulets
just banging tunes in DJ sets and
Dirty dancefloors and dreams of naughtiness

A Casa do Lago

2006-08-31T16:42:00.000-03:00

“‘A Casa do Lago’ é um filme ruim”, devem ter declarado vários críticos. E, se eu fosse analisar friamente, concordaria.
Os protagonistas, Keanu Reeves e Sandra Bullock, são lindinhos, mas não podem ser considerados os melhores atores disponíveis no mercado hollywodiano.
E quem tem uma boa quilometragem em filmes românticos é capaz de sacar o segredo da história na primeira meia hora.
Mas e daí? Eu não sou fria. Muito pelo contrário. E confesso que adorei o filme.
Não há coração vagabundo que passe imune a um romance como esse. Sandra é Kate, uma médica workaholic que se muda da tal casa do título. Ela deixa na caixa de correio um bilhete de boas-vindas ao futuro morador. Quem pega a correspondência é o arquiteto Alex, vivido por Keanu. Eles iniciam uma comunicação por escrito e logo descobrem: estão em anos diferentes. Ele em 2004, ela em 2006.
A troca de letrinhas resulta em paixão bem no estilo “Nunca Te Vi, Sempre Te Amei”.
E existe algo mais romântico do que se apaixonar através de cartas?
Acredito que, na última década, o e-mail resgatou um pouco disso. Seduzimos e somos seduzidos através de mensagens eletrônicas. Flertamos, nos declaramos, abrimos o coração e a alma, se não por meio da caligrafia, com certeza em caracteres Times New Roman.
Não acho que isso substitua o tête-à-tête, mas é uma delícia passar o dia pensando o que escrever para aquela pessoa especial e sentir um frio na barriga a cada chegada do pombo-correio virtual. E um texto bem escrito (e por bem escrito, não estou considerando apenas o ortograficamente correto) é um turn on.
Outro tema que me é caro -- e “A Casa do Lago” aborda -- é o tempo. Por conta do gap de 24 meses entre os dois personagens, há a dificuldade de estarem juntos.
Eu tenho verdadeira fascinação por romance que une passado, presente e futuro, que faz dois momentos distintos e distantes se tocarem de alguma maneira. Adoro “Em Algum Lugar do Passado”, “Kate & Leopold”, "Quero Ser Grande", "De Repente 30" e “De Volta para o Futuro”. Já li vários livros de viagens no tempo. O mais recente deles foi “The Time Traveller´s Wife”, um best-seller do verão passado na Inglaterra.
Gostaria de falar desse livro aqui. Mas aí já é tema para um outro tempo, um outro post.

Na Vitrola (ou No iPod -- se eu tivesse um)

2006-08-29T23:47:00.000-03:00

As Canções que Você Fez pra Mim (1968)
(Roberto Carlos - Erasmo Carlos)

Hoje eu ouço as canções que você fez pra mim
Não sei por que razão tudo mudou assim
Ficaram as canções e você não ficou

Esqueceu de tanta coisa que um dia me falou
Tanta coisa que somente entre nós dois ficou
Eu acho que você já nem se lembra mais

É tão difícil olhar o mundo e ver
O que ainda existe
Pois sem você meu mundo é diferente
Minha alegria é triste

Quantas vezes você disse que me amava tanto
Quantas vezes eu enxuguei o seu pranto
E agora eu choro só sem ter você aqui

Esqueceu de tanta coisa que um dia me falou
Tanta coisa que somente entre nós dois ficou
Eu acho que você já nem se lembra mais

É tão difícil olhar o mundo e ver
O que ainda existe
Pois sem você meu mundo é diferente
Minha alegria é triste

Quantas vezes você disse que me amava tanto
Quantas vezes eu enxuguei o seu pranto
E agora eu choro só sem ter você aqui

PS. Essa canção do Rei, interpretada lindamente pela Maria Bethânia, inaugura a seção Na Vitrola (ou No iPod -- se eu tivesse um) do Le Bal Masqué. Postarei, sem regularidade definida, a letra de uma música que está na minha cabeça no dia, no meu CD Player na semana ou no meu coração sempre.

Era vidro e se quebrou?

2006-08-23T16:34:00.000-03:00

Aqui está ele diante de mim. Os mesmos óculos quadrados, os mesmos dedos calejados a tamborilar a mesa enquanto espera o café esfriar.
A velha mania de tomar café morno, quase frio.
E de comer carne sangrando.
E de fumar um Mallboro atrás do outro.
E de me abraçar quase esmagando.

É um reencontro. Mas não o primeiro. Há anos nos aproximamos e nos afastamos sistematicamente. Nos damos bem entre quatro paredes. E somos atropelados no primeiro cruzamento cada vez que saímos pra rua.
Será esta mais uma vã tentativa de amizade? Ou de algo mais?
Tateamos, incertos, em busca da resposta.

Eu o amei. Não do modo como ele gostaria de ter sido amado. Meu amor era livre, sem cobranças, planos ou promessas. Um amor fundado no momento.
E ele me amou. Profunda, desesperadamente. Quis casa, quis cria, quis certezas que eu não pude dar.
Esse homem que agora se senta empertigado na cadeira, contemplando seu café frio, atravessou de um continente a outro, de um hemisfério a outro, para passar um dia comigo. Me escreveu cartas de amor. Cuidou de mim.
Mas também me maltratou, me feriu.
E eu a ele.

Esse amor me marcou com a dor gostosa de uma mordida na bochecha. E com a dor ardida de um tapa na cara.

xxxx

Ainda me lembro da primeira vez que a vi. O que mais me chamou a atenção foi o seu olhar. Denotava inteligência e determinação. Ela parecia conhecer um pouco de tudo e tinha uma sensualidade discreta.
Hoje, estar diante desse mesmo olhar me causa uma sensação ambígua. Por um lado, a familiaridade. Por outro, a dúvida: "O que teria acontecido se..." , "Será que alguma coisa vai acontecer?".

Ela sempre foi um paradoxo ambulante. Tem horas que é o ser mais doce do universo. Depois vira uma "bitch" completa. Eu nunca soube se receberia tapas ou beijos. Ao mesmo tempo, isso era o que me atraia nela.
Incontrolável, volúvel, explosiva. Um vulcão em constante atividade que quando direciona a sua energia faz com que tudo tenha sentido.
Adorava quando, desarmada, ela babava enquanto dormia em meus braços. E gostava ainda mais dos seus dias ranzinzas, quando resmungava de manhã e reclamava da vida.

Culpo a diferença de timing.
Quando conheci e me apaixonei por essa mulher, já tinha vivido um mundo de coisas que ela ainda estava por experimentar.

É um tanto trágico, pra ser sincero.
Não é que a gente deu errado. Simplesmente, não demos certo. Existem 300.000 motivos diferentes para isso.
Nenhum deles forte o suficiente.

Memória

2006-08-17T17:46:00.000-03:00

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

PS. Hoje se completam 19 anos da morte do Carlos Drummond de Andrade (data lembrada pela Andréa N., do In Other Worlds).

Rapte-me camaleoa

2006-08-15T10:38:00.000-03:00

Eu nunca mudei radicalmente o visual. Minhas madeixas são quase virgens. Nas três décadas que habitam o meu telhado, nunca viram tinta, tonalizante ou qualquer outra química. E sempre foram cortadas em variações sobre o mesmo tema: longo, em camadas desfiadas.
Jamais acreditei na tesoura como catapulta do ego. Quando estou borocoxô, meu destino é o cinema. Ou o shopping. Ouvia falar dos feitos e efeitos da veia camaleônica em uma mulher, mas ainda não tinha experimentado. Até sábado.
A transformação nem foi tão drástica assim. Mas, para mim, foi a maior aventura já vivida dentro de um salão de cabeleireiro.
E eu nem havia me preparado psicologicamente. Não saí de casa intencionada. O corte usual já estava feito, eu tinha conferido o resultado no espelho e, satisfeita, me levantava. Foi quando o diabinho assoprou no meu ouvido: e se eu deixasse tudo na altura da franja?
Respirei fundo e sentei de novo. Não estava mais na cadeira do Jacques Janine. Era a montanha-russa do Six Flags. Frio na barriga, ansiedade, um certo medinho.
Saí de lá “mais faceira que guri de bombacha nova”, como diria meu amigo Junior.
Olhei meu reflexo no vidro do carro. Estranhei o contorno. Olhei de novo. E enxerguei uma pessoa nova, revigorada. E não só na aparência.
Imediatamente entendi aquelas que terminam um namoro, voltam de viagem ou entram no ano de cabelo novo.

E hoje acordei pensando em virar ruiva. Será que viciei?

Pyló´s gonna die

2006-08-11T10:35:00.000-03:00

Descobri uma inimiga inseparável. Ela me acompanha ao boteco, quando vou tomar um choppinho com pastel. Está lá quando, assistindo seriado na tevê, abro uma caixa de bombons. E nunca falta às minhas festas regadas à vodca e brigadeiro.
Minha companheira tem nome e sobrenome: Helicobacter Pylori (H. Pylori). De tão íntima, virou Pyló. Trata-se de uma bactéria em forma de espiral e o único organismo que consegue sobreviver ao mar de química que é o nosso suco gástrico. Porreta, a bichinha.
É a causa da minha gastrite e dos enjôos que já me levaram tantas madrugadas ao PS. Um site gringo me revela que o escritor James Joyce, Bush pai e o papa João Paulo 2º também tiveram o desprazer dessa convivência nada pacífica. E eu faço parte das estatísticas: estima-se que 70% dos brasileiros convivam com a talzinha.
Tenho tratado a Pyló muito bem: cafezinhos no meio da tarde, taças de vinho à noite. Angústias e ansiedade de sobremesa. Ela pula de alegria, e meu estômago urra.
A partir de hoje, declaro guerra (química) à Pyló. As armas são Pantoprazol e Peptulan. Como costuma acontecer em época de conflitos, haverá racionamento de comida e água (que passarinho não bebe).
Paciência, companheiros de boteco. Será por pouco tempo, espero.

Aumenta o som

2006-08-10T14:35:00.000-03:00

Tô sentindo falta de música na minha vida.

Real Time (2)

2006-08-08T17:37:00.000-03:00

Para quem perdeu o primeiro chamado, um replay/recall: o céu está lindo lá fora. Alaranjado, quase rosa. Se puder, não perca.

Real Time

2006-08-04T17:46:00.000-03:00

Você que está aí, na frente do computador, levante e vá até a janela. Não é todo dia que vemos um pôr-do-sol tão lindo em São Paulo.

"Por não sabermos quando morreremos, achamos que a vida é um poço inesgotável. Mas algumas coisas acontecem só algumas vezes. Poucas, aliás. Quantas vezes vai se lembrar de uma certa tarde na infância, uma tarde que faz parte de você tanto que não imagina a sua vida sem ela? Mais 4 ou 5 vezes. Talvez nem isso. Quantas vezes vai ver a lua cheia? Umas vinte talvez. Ainda assim, tudo parece ilimitado."

"Because we don't know when we will die, we get to think of life as an inexhaustible well, yet everything happens only a certain number of times, and a very small number, really. How many more times will you remember a certain afternoon of your childhood, some afternoon that's so deeply a part of your being that you can't even conceive of your life without it? Perhaps four or five times more, perhaps not even that. How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless."

"O Céu que Nos Protege", Paul Bowels

Conto das Manicures

2006-07-29T17:41:00.000-03:00

Ela nos vê entrar pelo salão pela primeira vez, ainda meninas, e acompanha o eclodir da nossa vaidade e feminilidade.
Vibra quando chegamos mais magras, com novo corte de cabelo ou com cara de apaixonada. Capricha quando temos um encontro no sábado à noite. Capricha ainda mais quando não temos um encontro há muitos sábados à noite. Chora com as nossas separações e ri com as nossas revanches. Levanta a nossa moral.
Está lá para a gente no dia do aniversário, do casamento ou daquela festa divina que apareceu na última hora. E para muito mais.
Eu tenho horário marcado semanalmente com a Isaura. Converso mais com ela do que com muita amiga com quem não tenho o privilégio de uma hora por semana para papear. Ir à manicure vai além do que simplesmente fazer as unhas. É um ritual feminino, faz parte de ser mulher.
Entre alicates, palitinhos e esmaltes, fico sabendo tudo sobre o novo anti-rugas da Avon, dos preparativos do noivado da filha mais velha e do último milagre do padre Claudio.
Isaura é católica fervorosa, e eu, de quebra, ganho a proteção dos santos. Meu nome está escrito lá entre os pedidos em Aparecida do Norte, levado por ela. E tem graça para mim também no cordão de Santa Filomena.
Isaura me explica que um “homem muito rico” se apaixonou por Filomena. (No Google descubro que se tratava do imperador romano Dioclesiano). Ela tinha 13 anos, queria ser freira, e havia feito voto de castidade. Negou-se a casar. O imperador, então, mandou decapitá-la. Virou Santa Filomena, a protetora dos jovens. Cada novo nó no cordão significa uma súplica atendida.
Antigamente quem guerreava com as minhas cutículas era a Two (chamava-se Tânia, mas como havia mais uma no salão...). Essa era devota mesmo do candomblé e da balada. Sacudia a lixa no alto, enquanto contava, raivosa: na noite anterior, enciumada e bêbada, havia subido no capô do carro novo do namorado e rodopiado sobre o salto 15.
Mas Two tinha seu lado intelectual, era fã de Herman Hesse e dos beatniks. Trocávamos livros e discutíamos literatura. Só interrompíamos pra decidir se era dia de Renda ou Gabriela.
Manicure é um pouco terapeuta. Escuta os desabafos e, baseada na grande amostragem de histórias das clientes, dá conselhos.
Uma amiga ouviu da sua manicure a solução para a falta de namorado. “Faça como eu, coloca teu nome na lista de visitas do cadeião. Tá cheio de homem a fim de compromisso lá. E, olha, nunca fui tão feliz na cama -- ou no colchonete, no caso --, como sou com o Diogão”, revelou.
Bem, uma coisa é certa: seu homem nunca vai sumir. Ela sabe exatamente onde encontrá-lo.

Doutor Jivago

2006-07-25T20:40:00.000-03:00

Conhece alguma Lara?
Quem foi batizada com esse nome, provavelmente, é filha de um fã de “Doutor Jivago” (1965) e, por conseqüência, da famosa “Tema de Lara”, canção original do filme.
Assinado pelo inglês David Lean, que dirigiu algumas das maiores produções da era de ouro do cinema americano, o longa-metragem é “old time Hollywood”, um clássico no estilo “E o Vento Levou...”, mas muito mais legal (confesso que acho a Scarlett O´Hara bem chatinha).
Como nos clássicos, há um herói. Mas esse é poeta! Yuri Jivago é um médico muito humano, com uma visão romântica e inocente do mundo, que também escreve versos de amor. Órfão na infância, ele é criado pelos tios até se tornar doutor e casar com a prima Tonya.
Como nos épicos, a mulher espera anos pela volta do marido da guerra. Mas essa não é uma garota boazinha sem graça! A esposa de Jivago é fofa, elegante e batalhadora. E ele a ama de verdade.
Como nos romances, há um triângulo. A terceira ponta é Lara, uma jovem linda e loura, casada com um esquerdista, que acaba perdendo o parceiro para o fanatismo político. Os caminhos de Yuri e da moça se cruzam inúmeras vezes, e a paixão é inevitável. Ela se torna a musa inspiradora de seus poemas.
O pano de fundo é a Primeira Guerra Mundial e a revolução socialista. Jivago é contra as condições sociais da Rússia czarista, mas também não concorda com o massacre comandado pelos bolcheviques.
“Doutor Jivago” é a constatação de que até o mais ético e nobre pode cair em ciladas do coração e do destino. É a luta de um homem para preservar sua humanidade, suas paixões e sentimentos numa época em que se acreditava ser um delito ter vida privada e desejos pessoais.
O filme vale pelos olhos permanentemente brilhantes e emocionados de Omar Shariff, que interpreta o papel-título. Pela eterna Lara de Julie Christie. Pelo palácio de gelo onde vão morar e pelas maravilhosas paisagens nevadas da Finlândia (por razões óbvias, as cenas não puderam ser rodadas na URSS).
“Doutor Jivago” é um filme das antigas, um romance como já não se faz mais (minha cena preferida é a penúltima, quando Jivago está no bonde, vê Lara caminhando na rua e sai atrás dela).
Ótima pedida para uma noite solitária ou uma tarde de domingo. Mas faça como eu, assista munido de lenços de papel!

Era uma vez

2006-07-21T12:24:00.000-03:00

Ele tinha nome de príncipe de conto de fadas. E sobrenome de personagem do Chips.
Era loiro de olhos azuis, como um príncipe de conto de fadas. E era louco pelo Chips.

Colega do pré, meu par na quadrilha, toda semana ele me trazia presentinhos cuidadosamente embrulhados pela mãe.

Na sua festa de aniversário de seis anos -- tema do Superman, e Michael Jackson na vitrola -- ele me pegou pela mão e rodou o quintal, me apresentando para avós, tios e padrinhos: “Esta é a minha namorada!”.
Eu corava, mas no fundo, estava toda prosa.

Nosso jardim de infância era uma espécie de sítio, com coelhinhos, galinhas d´angola e verde por todo lado. Um dia, na hora do recreio, fomos para perto das bananeiras, longe da vista da “tia”. Ainda me lembro das borboletas no estômago e do zumbido no ouvido quando ele encostou a boca na minha. Ou teria sido o contrário?

Naquela época, tudo que eu queria de um menino era companhia para brincar na casinha de bonecas. Eu = mamãe, ele = papai, bebezinho da Estrela = filho.
Mas o tal “papai” só queria saber de “trabalhar”: por “trabalhar” entenda-se jogar futebol com os outros garotos.
Um dia, dei um basta (já tinha a minha veia dramática): “A bola ou eu!”. Ele, claro, preferiu a bola. E eu, cedo, aprendi. Certas perguntas não devem ser feitas aos homens.

Room in New York (1932)

2006-07-17T19:47:00.000-03:00

Olhei através da janela e vi o fenecer do amor.
Era por volta das 18h e caminhava apressado pela 54th. Virei a esquina e avistei. Não havia equívoco. Era o fim, sob luz amarela e entre portas fechadas. Era o ocaso, quase palpável.
Foram as notas melancólicas que me fizeram diminuir o passo. Agudos, soltos, os Lás e Sis me envolveram. Espiei, na tentativa de juntar trilha sonora à imagem.
E a curiosidade me transformou em voyeur.
O tafetá vermelho do vestido contrastava com o branco intenso da pele. Lânguida, a moça martelava teclas. Displicente, mas não indiferente.
Era a tentativa derradeira de diálogo. Não acreditava mais nas palavras. Já havia desistido da valsa. Já havia perdido a festa.
A solidão a dois, porém, não permite melodia, harmonia, arranjos. E a única mensagem que atingia o outro vinha impressa. Em tinta preta sobre papel-jornal.

Ajuda divina

2006-07-14T11:55:00.000-03:00

Alguém sabe quem é o santo protetor dos blogueiros?
Alguém conhece alguma reza braba para quebrar bloqueio literário?
Alguma mandinga, milonga, simpatia, poção mágica?

A Nuca Dele

2006-07-09T11:57:00.000-03:00

Abro os olhos vagarosamente. Uma claridade difusa ocupa o quarto. O dia já chega a sua metade do outro lado da cortina.
Identifico, ainda sonolenta, a silhueta escura, tão familiar, voltada para a janela.
Sinto uma enorme tentação de tocar as suas costas, as suas prazerosas costas.
Conheço a textura daquela pele, o calor daquele corpo, cada uma das sardas e cada um dos ossinhos dos ombros, a nuca...
Sou completamente apaixonada pela nuca dele. Sinto uma corrente elétrica me percorrer toda vez que olho para aquele trecho de vértebras. Perfeito no encontro com a cabeça e o resto da coluna.
Seus cabelos escuros formam pequenos anéis e a emolduram. Passo uma boa meia hora hipnotizada, observando. Ele dorme, respiração compassada. Às vezes, muda o ritmo e eu ansio para que acorde.
Então não resisto, me aproximo e lhe dou um beijo lento no pescoço. Ele se mexe preguiçoso. estende o braço para trás à minha procura. Me puxa mais para perto....
Já não vejo mais sua nuca, mas o tenho por inteiro.

Crise de patriotismo

2006-07-05T18:22:00.000-03:00

Admito: vibrei mais com C. Ronaldo do que com Ronaldo G. Falei mais o nome do Felipão do que o do Parreira. Torci mais por Portugal do que pelo Brasil.

Para mim, o time de Figo, Deco e Ricardo será a melhor lembrança dessa Copa.

Ipês

2006-07-05T16:32:00.000-03:00

No caminho pro trabalho, tenho reparado, aqui e ali, em grandes árvores cobertas de cor-de-rosa. São encantadoras porque quebram o inverno, colorem a cidade cinza e entapetam o asfalto.
Não sou entendida da fauna e da flora. Sou indiferente a bichos e só sei o nome das flores mais básicas. Mas essas árvores urbanas, eu conheço! São ipês. Florescem no frio e são as árvores-símbolo do Brasil.
Quando eu era pequena, nas idas pra escola, natação, casa da avó, minha mãe, sempre criativa na arte de entreter três crianças no banco de trás, inventou um jogo: contar os ipês floridos do trajeto. Os amarelos marcavam pontos para mim. Os roxos, para o meu irmão do meio. E os rosas, para a nossa caçula.
Meu irmão sempre ganhava. A pracinha ao lado de casa era contornada por ipês-roxos. Dois ou três amarelos, bastante imponentes, sempre apareciam e me deixavam quase em pé de igualdade. Mas a minha irmã, invariavelmente, ficava em último lugar na competição.

Nossos percursos mudaram. E esta manhã, se fossemos brincar, ela teria, finalmente, vencido.
Os caminhos seguiram. E assim como ganhou flores, minha irmã também ganhou frutos.
Tantas estações passaram. Mas apesar das diferentes paisagens vistas pela janela do meu carro, dos novos destinos das minhas idas e vindas, continuo reparando nos ipês perdidos entre postes, semáforos e edifícios.
E quando dou de cara com um deles repleto de pétalas amarelas, sorrio e penso: ponto pra mim!

Buenos Aires 100 km

2006-07-02T10:45:00.000-03:00

Nesse período de luto pós-eliminação, talvez seja de mau gosto indicar um filme argentino. Se fosse uma película francesa, eu teria a sensibilidade de não mencioná-la nesse day after. Mas como los hermanos (não resisti ao clichê --rsrs) passaram longe do Brasil em campos alemães, eu arrisco e sugiro uma diversão para o fim de semana chuvoso, cinza e triste: “Buenos Aires 100 km”.
É uma história singela. Cinco amigos, na casa dos 13 anos, vivem em um pueblo que dista da capital portenha a quilometragem mencionada no título.
Sentem-se entediados e isolados no vilarejo onde tudo se repete e pouco de novo acontece, sem compreender que o tédio e a solidão são, na verdade, inerentes à adolescência que iniciam. A idade, as inquietações e alguns segredos, entretanto, começam a se impor e os meninos percebem que a vida vai além de giros de bicicleta, tardes à porta da barbearia e peladas.
O diretor Pablo Meza apresenta o universo masculino em seu ponto de partida, quando a inocência e a pureza de sentimento ainda não foram perdidas . Mas, acima de tudo, “Buenos Aires 100 km” é um conto sensível sobre amizade e seus ciclos.

Pedro

2006-06-27T17:49:00.000-03:00

Ele só me dá bola quando quer. E eu fico ali, macaqueando, implorando atenção.

Quando se tem um ano e três meses, há muito para ver, ouvir, mexer, quebrar, colocar na boca. Uma tia babona que só pensa em esmagá-lo entre os braços e beijá-lo nas bochechas definitivamente não é prioridade.
Mas quando acontece de Pedro pousar os olhos redondos, pretos – enormes para o seu rosto -- sobre mim, esqueço do fato de ter sido solenemente ignorada por horas e ganho o dia. Meu coração infla até quase não caber no tórax e repito pra mim mesma e para quem estiver do lado: ele é lindo, ele é engraçado, ele é esperto, ele é gênio!

E acabamos tendo, enfim, nossos momentos. Como aquela manhã na praia, debaixo do guarda-sol, Pedro sentado no meu colo, depois de ter “degustado” areia pela primeira vez. Observávamos o movimento, e ele, um tanto ensonado, encostou a cabeça no meu peito. Quando eu chegava à conclusão que, sim, seria capaz de ficar com ele ali daquele jeito para sempre, sua atenção foi desviada para algo colorido dentro do baldinho dos brinquedos. E no segundo seguinte, todo desperto, já se esparramava, tentando fugir do meu abraço. Meu tempo estava esgotado.

Ou ainda na última sexta-feira, quando fomos para a calçada ver as estrelas. Ele observava o céu muito entretido, sério como um pequeno astrônomo. Eu as apontava: “Olha mais uma lá!” Pedro me imitava, indicando com o dedo bem esticado o mesmo ponto luminoso para o qual eu lhe chamava a atenção. Enquanto isso, sua outra mãozinha segurava um chumaço dos meus cabelos e os dedos brincavam suavemente com os fios. Desmanchei.

Pedro me fez descobrir sons para os quais estava surda, como o canto dos passarinhos da rua. Imagens para as quais estava cega, como os caramujos no jardim. Sentimentos para as quais eu estava adormecida, como o amar sem esperar nada em troca.

Um dia, talvez, eu tenha um filho. Ou dois. Ou mais. Pedro já nem é mais o meu único sobrinho. Mas essa figurinha de olhos gigantes e sorriso maroto nunca perderá o posto de primeira criança na minha vida. Aquela que me fez lembrar que a felicidade às vezes não está nem mesmo nas pequenas coisas e sim, nos pequenos momentos.

BBB - Balada Baiana Bizarra

2006-06-23T18:21:00.000-03:00

“Cangaia do Jegue” tocava no palco. Canções nunca antes ouvidas pelos nossos ecléticos ouvidos. Galãs soteropolitanos de correntinha prateada no pescoço requebravam pra lá e pra cá. E a gente mandando cerveja Antartica (eca) goela abaixo.

- Aquele ali até que é gato...
- Ah, não, bocudo demais.
- Considerando o resto da galera, é o Brad Pitt da balada.
- Tá mais pra Angelina Jolie...

No Pelourinho

2006-06-21T18:54:00.000-03:00

Chovia e a ladeira estava escorregadia. As havaianas derrapavam nas pedras lisas da descida pro largo. A saia grudava nas ancas e as gotas deslizavam fartas pelos braços e pernas. O cabelo eriçava.
Corria. E não só ela. Todos buscavam um boteco, uma janela aberta, um televisor. O Brasil ia jogar.
Parou no degrau da casa azul na subida para a Sé. À porta, esticou o pescoço. E acabou puxada pra dentro pelo grupo de anônimos barulhentos, sorridentes. Na sala humilde, entre copos de cerveja, bandeiras verde-amarelas e urros animados, era bem-vinda. Aliviada, encostou na parede, com a retina grudada na tevê.
Ainda no primeiro tempo, descobriu-se observada por um par de olhos negros. Arrepios lhe percorriam a espinha a cada lance na área e a cada olhar de soslaio daquele desconhecido.
Foi depois do intervalo que o grito estourou. Gooooooooooooool!
Vibrou, pulou. E o encarou pela primeira vez. Quadrado mágico mesmo acontecia ali, entre quatro pupilas. O resto foi vertigem. A puxada com força, as línguas enganchadas, a mistura de chuva, suor e cerveja. Cornetas, apitos e reco-recos, de repente, pareciam distantes. Perdia o replay, mas comemorava o gol com um beijo. Um puta beijo. Um hexa-beijo.